7
0
— Что? — подскакиваю на кровати, пытаюсь сесть. — Нет! Зачем в сон? Я не хочу!
— Спокойно, мисс, — строго останавливает меня целитель. — Не двигайтесь, это чревато! Я сказал, лежите!
Последние слова сказаны на повышенных тонах. Моё лицо вдруг накрывает лимонно-белой вспышкой усыпляющего плетения. Голова становится тяжёлой.
Последнее, что я вижу — пристальный взгляд ярко-синих глаз, смотрящих в самую душу. А потом пространство схлопывается, и я погружаюсь в темноту.
Солнечный свет греет щёку, нагло пробирается под ресницы, заставляя их трепетать. В память врываются недавние события, и я резко открываю глаза. Верчу головой по сторонам, щурюсь от яркого света, заливающего палату.
— Ты что здесь делаешь? — спрашиваю удивлённо у Ларса, развалившегося на соседней кровати.
Дракон лежит на боку, подперев голову согнутой в локте рукой и беззастенчиво меня рассматривает.
— Пришёл навестить, — пожимает плечами.
На Ларсе тёмно-синяя форма адепта. Серебристые волосы разметались по плечам. Солнечный свет раскрашивает их в светло-платиновый, создавая волшебный ореол.
Опускаю голову вниз, осматривая себя. На мне белая хлопковая ночная рубашка под горло с длинными рукавами. Кто-то меня переодевал, пока спала?
Отбрасываю простыню, смотрю на пострадавшую ногу. Шевелю пальчиками. Вращаю стопой в одну сторону, затем в другую. Ни боли, ни отёка — ничего, что бы напоминало о несчастном случае.
И я по-прежнему в Академии. Это радует. Чего не скажешь о наглом драконе на соседней койке.
— Как тебя, вообще, пустили? — поворачиваюсь на бок и отзеркаливаю его позу.
Тоже упираю голову в согнутую в локте руку и отвечаю Ларсу таким же беззастенчивым взглядом.
Парень усмехается и поднимает бровь:
— Думаешь, я кого-то спрашивал? Тихо прошёл, пока у них пересменка, и всё.
— Ясно.
— Не рада видеть?
Пожимаю плечами.
— Ну, и зря. А я рад. Что ты цела. Всю ночь не спал. Волновался.
Его взгляд слишком пристальный. Слишком…
— Послушай, Ларс, — морщусь я, решая прояснить раз и навсегда, что между нами не может быть ничего, и попросить, чтобы заканчивал свои подкаты.
— Не надо, — прерывает меня он. — Я не дурак, Лея. И не слепой. Одного не пойму, где твоя метка?
— Какая. Метка? — сглатываю и смотрю на него с тревогой.
— Не прикидывайся. Метка истинной Аррана Мэрвира, твоего мужа. Вроде как.
Бездна. Облизываю губы, пытаясь собраться с мыслями и решить, как себя вести.
— Давно ты знаешь?
— Вчера понял. Ты бы видела его лицо, когда ты рухнула с бревна. Думал, его кондрашка хватит. Он ведёт себя с тобой… странно. Не как с адепткой. Скорее, как со своей женщиной. А вечером я залез в газетный архив библиотеки и нашёл парочку статей. Их немного, особенно с фото и твоим именем, но если знать, что ищешь… В общем, всё встало на свои места.
