6
0Зря я задержалась, надо было уйти вместе с Мэл…"
"Непонятно, чего я боюсь, но вязкое чувство страха только усиливается. Хочется поскорее распихать книжки и вернуться обратно к людям, что я и делаю. Остаётся последний талмуд по теории магических плетений, который надо запихать аж воон как высоко! Скамеечку бы, но искать её лень.
Встаю на цыпочки, пыхчу, тянусь изо всех сил, даже закусываю губу от усердия, но всё равно чуть не достаю. Вдруг чья-то рука выхватывает у меня книгу и легко ставит её на место. Задерживаю дыхание и очень медленно оборачиваюсь.
Упираюсь взглядом в белоснежную рубашку, на широкой мужской груди, смещаюсь вверх на мощную шею, выступающую из выреза воротничка.
Вдыхаю аромат свежести и терпкого мужского одеколона, который теперь прочно связан в сознании с опасностью и страхом.
Обречённо поднимаю голову. Выше плотно сомкнутых губ. Выше жёстких скул с двухдневной небритостью. Сглатываю, натолкнувшись на взгляд синих глаз. Парализующий, подчиняющий, властный.
Знакомая картинка, которую я уже видела утром. Вот только там с нами был ректор. А здесь, сейчас — никого. Только безмолвные стеллажи с книгами, тонущие во тьме. И никто не поможет и не защитит.
— Ты? — выдыхаю испуганно. — Что ты здесь делаешь?
Арран усмехается как-то невесело, смотрит вверх, пробегая глазами бесконечные ряды древних книг.
— Да так, искал кое-что, — цедит сквозь зубы как-то зло.
— Аа, понятно.
Что тут ещё скажешь?
Смотрю по сторонам, прикидывая пути отступления. Справа книжные стеллажи упираются в стену, выход только один, слева, вот только чтобы туда попасть, придётся протиснуться…
Вжимаюсь спиной в книжные полки, и очень медленно и незаметно начинаю перетекать в левую сторону.
Бездна!
Бах!
Слева от плеча в полку упирается мужская рука.
Бах!
Справа — тоже. Я в кольце сильных рук Аррана. В ловушке. Сам дракон наклоняет голову к плечу и внимательно меня рассматривает. Будто лев, поймавший в западню доверчивого мышонка.
Вокруг постепенно гаснет свет. Библиотека вот-вот закроется. В тусклом свете волосы дракона кажутся пепельно-серыми.
Скрещиваю руки на груди, пытаясь хоть как-то от него отгородиться, опускаю голову вниз.
— Что тебе нужно, Арран? — спрашиваю устало.
— Хочу поговорить с тобой, Лея. Насчёт всего этого. Спокойно и без лишних ушей.
Да неужели? С губ рвётся пошлое «нам не о чем говорить!»
Но низкий голос Аррана мягко вибрирует, обволакивает, ласкает слух. В нём нет угрозы. В конце концов, он не чужой мне человек. Был. И как-то не хочется лишний раз его злить сейчас, когда мы одни, и помощи ждать неоткуда. Пожимаю плечами:
— Говори.
— Не здесь, — Арран не спешит убрать руки, его близость давит на меня. Спасает лишь то, что я не смотрю ему в глаза.
