3
0
— Вы заметите, когда я стану агрессивной, — цедит она.
— Вы уже. И мне это не нравится.
Я выдерживаю ее взгляд и не двигаюсь с места. Я помню о плотном графике и согласна сотрудничать, но я не вчера родилась. Знаю, что границы надо выстраивать сразу, иначе их будут продавливать ежеминутно. А с меня хватит Макарова, который тоже еще тот локомотив.
— Я запишу, — она фальшиво улыбается, но тон смягчает. — Мы можем продолжить?
— Конечно…
— Боже, Анфиса! — за моей спиной актерскими интонациями гремит незнакомый голос. — Ты послала за мной комфорт?! Реально?! Последний раз я ездил на комфорте в 2012-ом!
Я оборачиваюсь и вижу высокого мужчину в безразмерном металлическом пиджаке и черных джинсах. У него каштановые волосы средней длины, которые уложены лучше, чем мои на выпускном. Достаточно одного взгляда в его сторону, чтобы понять, что это стилист. Модный. Столичный. И капризный.
— Будь душкой, загляни в свой календарик и посчитай, сколько лет уже прошло, — он понижает голос до токсичного шепота. — А заодно сделай пометку, что я езжу только бизнесом.
— Это был не комфорт…
Начинает Анфиса, но стилист затыкает ее одним взмахом ладони.
— Сколько у нас времени? — спрашивает он уже совершенно деловым тоном и переводит пристальный взгляд на меня. — Добрый день, Ирина.
— Добрый…
— Виталий, — он обаятельно улыбается и без спроса подхватывает мою ладонь. — Виталий Олесов.
Наверное, я должна была слышать это имя. Наверное, это имя — даже бренд. Но я далека от модной кухни и только по кроткому молчанию Анфисы понимаю, что мной будет заниматься кто-то очень крутой."
"— У нас три часа десять минут, — продолжает Анфиса, когда Виталий заканчивает поглаживать мои пальцы. — Господин Макаров приедет к двенадцати, нужно будет сделать несколько снимков для журнала. Новость о скорой свадьбе сразу уйдет на обложку Тамлера.
Стилист закусывает нижнюю губу от предвкушения. Я же по-прежнему чувствую себя иностранкой. Вроде слышу человеческую речь, а о чем они толкуют, не имею ни малейшего понятия. Какой еще Тамлер? Это тоже круто? Да так, что у Олесова глаза заблестели.
— Ладно, ты прощена за ужасное такси, — стилист примирительно проводит по плечу Анфисы, а потом подзывает своих помощников. — Куда нам идти с этой красоткой?
Он подмигивает мне и первым следует за Анфисой. Она проводит нас в номер люкс, который уже переоборудовали в студию. Стоят специальные лампы, накиданы брендовые пакеты и упаковки, тут же блестящими боками хвастаются чемоданчики с косметикой, а у окна разложили профессиональную станцию для отпаривания.
Я сперва замечаю детали, а потом оглядываю роскошный интерьер в классическом стиле. Конечно, мой номер и рядом не стоял. И французского шампанского мне не подавали с позолоченными фужерами.
