Развод в 45. Мужчины тоже плачут

Что толку? Всё равно ведь не согласится ни на то, ни на другое. Не стоит тратить время.

- Ну, да! Мы с Дашей специально отобрали молодежные новинки. Ты ведь не хочешь на вечеринке выглядеть, как старый пердун? Ты ведь говорил, что там много молодежи будет.

Муж окидывает меня еще раз скептическим взглядом, но всё же сгребает вещи и направляется за мной к примерочной.

- Да нет… - снова начинает ерепениться за шторкой. - Да что это… Я никогда это не надену на себя! Это для пидора какого-то!

- Никогда не говори никогда… - шепчу себе под нос.

- Что ты сказала? Ты на что намекаешь? - раздувается от злости, как рыба-шар.

- А? - смотрю на него слегка испуганно. - Нет… Это я в своих мыслях. Что ты говорил? Ну, Вить… Ты хоть примерь!

Пыхтит, кряхтит, хорошо, хоть не пердит, когда стягивает с себя свою одежду. Замечаю, что несколько раз проводит рукой по паху. Чешись-чешись… Тебе полезно!

- Говно… - выдает недовольно. Он только что натянул на себя рубашку с ярким принтом и теперь рассматривает себя в зеркале.

- Потому что не подходит к твоим классическим брюкам. На, вот эти брюки примерь, - протягиваю ему укороченную версию цвета детской неожиданности.

- Не буду я их надевать! - отталкивает мою руку. - Еще и замок на жопе. Я ж говорю, для пидора какого-то. Есть нормальная одежда?

- О-о-о, - закатываю картинно глаза. - ПРОСТО ПРИМЕРЬ!!!

Снова чешет свой «передок», морщится при этом, потом выхватывает брюки.

Витя не успевает их даже до колен натянуть, а меня разбирает такой хохот, что начинаю кашлять, чтобы замаскироваться.

- Я сейчас… Пойду воды попью. В горле першит.

Не могу успокоиться минуты три. Но, понимаю, что нужно возвращаться. Хотя бы для того, чтобы оценить картину целиком.

- Ну, как? - снова захожу в примерочную. Пробегаюсь взглядом по натянутой на заднице ткани с призывно торчащим замком. - М-м-м… - стону заигрывающе. - Класс!

Витя кривит лицо, крутясь вокруг своей оси.

- Издеваешься?

- Ни капельки! - не свожу с него глаз. - Хотя рубашку можно поменять, - вспоминаю, что где-то была более «убойная» вещичка.

- Штаны тоже поменять!

- Нет! Они отлично сели. Ты действительно моложе выглядишь в них!

- Выше косточки! Я как подстреленный в них. И цвет этот! Блевать охота.

- Хочешь, я приглашу независимого эксперта? - слышу, что Даша как раз провожает покупателей.

Пытается отказаться, но меня уже ничто не может остановить. Зову Дашу и, щипая себя, чтобы не улыбнуться, глядя в её смеющиеся глаза, спрашиваю, подходят ли Вите вещи. Дашка молодец. Словно пулемет, строчит комплиментами. Вот только муж не молодец. Если с замком на жопе он готов смириться, чему я несказанно удивлена, то цвет его откровенно выбешивает.

- Есть такие же в черном цвете, - идет Даша другим, заранее оговоренным со мной путем.

- Давайте, - ворчит.