1
0"
"— И как долго вы занимались любовью?
— Что за вопрос!
Но полицейский не видел в своем вопросе ничего, выходящего за рамки дозволенного.
— Я же не спрашиваю, как именно вы это делали, просто хочу знать, приблизительно какое время вы были глухи.
— Кажется, около двух часов, — небрежно бросил полковник. — Плюс минус двадцать минут.
Все присутствующие заинтересованно повернули головы в его сторону.
Даша нервно рассмеялась.
— Нет, это просто поразительно!
Головы повернулись в ее сторону.
— Не больше двадцати минут, инспектор. И то, знаете ли...
Полетаев вздохнул.
— Как я сейчас точно припоминаю, два часа с половиной.
— Вы уверены, месье?
— Конечно. Все же я испанец, а мы, испанцы, такие страстные.
Все опять смотрели на него.
— Минут десять, — прошипела Даша. — Десять жалких минут...
— Почему у вас такие разные показания, черт побери! — взорвался инспектор.
— Для мадемуазель три часа пролетели, как три минуты, — с улыбкой пояснил полковник. — Вы меня понимаете?
Даша хмыкнула:
— Скорее, все то, о чем говорит господин Полетаев, можно уложить в три минуты. Вы понимаете, о чем я?
— Мне плевать, чем вы там занимались! — инспектор уже с трудом владел собой.
— Ужин мы закончили часов в семь, а около десяти пришел месье Дебузье с просьбой его проконсультировать относительно предстоящего праздника. Я спустился вниз, мадемуазель же отправилась прогуляться.
— То есть с десяти до одиннадцати в вашем номере никого не было.
— Не знаю. — Даша пожала плечами.
— Что значит — не знаю? Только что ваш приятель сказал, что вы ушли.
— Вот поэтому и не знаю. Откуда мне знать, кто мог быть в номере в мое отсутствие?
— Но вас там не было?
— Нет, нас там не было.
— Слава богу, хоть что-то. А вообще, к пастору приходил кто-нибудь?
Даша возмущенно повела плечами.
— Понятия не имею. У меня нет привычки подслушивать.
«Надо попросить Полетаева вешалку приколотить».
Дверь внезапно распахнулась, и на пороге возник запыхавшийся человек.
— Инспектор... вам просили передать: только что нашли пастора.
— Где он? — раздалось сразу несколько голосов.
— Он в ущелье... Мертвый.
ГЛАВА 18
1
Тихо бурчал телевизор. Даша догрызла все ногти на правой руке и перешла на левую.
— Вкусно? — поинтересовался Полетаев. На лице появилось брезгливое выражение. — И что за отвратительная привычка...
Посмотрев на изуродованный маникюр, Даша засунула обе руки в карманы.
— О чем ты думаешь?
— Как тебя из всего этого вытаскивать.
— Меня? Почему меня? — Она зашевелилась.
— Потому что скоро вернется инспектор.
— Ну и на здоровье. Работа у него такая.
— Ты не поняла. Он вернется, чтобы арестовать тебя.
— Арестовать?! — Даша подпрыгнула на месте.
