Поцелуй скорпиона

Надавил.

Открыл полностью и вошёл следом.

Он не без удовольствия наблюдал, как Кира приоткрывает очаровательный ротик. Как жадно хватает им воздух.

И отступает.

Он закрыл дверь, нащупал ключ и повернул его.

Всё, добыча в клетке.

С ним.

На одной территории.

Ей не убежать, не скрыться.

Комната-ВИП – не двор жилого комплекса, где им могли помешать. Или прервать."

"Тут – никого. ВИП-комнаты на то и ВИП, что предназначены для уединения. Для любовной игры. Те, кто строил данный клуб, знал, что делал. Причем, продумывал основательно, что называется, с чувством, с толком, с расстановкой. За что им отдельное «спасибо» от Демида Сакронского.

Демид не мог не улыбнуться. Его губы расплылись в чуть ироничной улыбке.

– Ты… – Кира хотела что-то сказать, продолжить, но её фраза оборвалась. Девушка подняла руку и сжала горло.

– Я.

Она была очаровательной.

Демид сам себе напоминал энергетического вампира. Здесь и сейчас он таковым и был, потому что впитывал в себя каждую эмоцию своей Аристократочки, наслаждался эпическим чувством удовлетворения от того, что она находится в его руках. О, да, пусть между ними и было расстояние, но оно было не более чем призрачным. Два шага их разделяло друг от друга. Их преодолеть – плевое дело.

Поэтому – да, Аристократочка была его.

От кончиков идеально выпрямленных волос до изумительных пальчиков, что скрыты под узкими носами туфель.

Его персональная ведьма.

Она старалась держаться – он это видел. Она пыталась взять себя в руки, но паника уже плескалась в глубине её изумительных светлых глаз. Её реснички трепетали, губы то разжимались, то сжимались. Она хотела что-то ещё сказать, но не находила слов.

А он ликовал и наслаждался моментом. Вбирал в себя каждую секунду, проведенную с ней наедине.

Его тело ещё до конца не остыло, кровь бурлила, в висках стучало. Полотенце висело на шее, и Демид, подняв руки, взялся за его концы. Ему тоже требовалось несколько секунд, чтобы перевести дыхание.

И не сорваться.

Потому что все инстинкты, нехорошие, темные, которые есть у каждого человека, обострились до предела, до неприличия. Они рвали его изнутри, толкали на безумства, по краю которого он ходил с того самого дня, когда ему позвонили и сказали, что Аристократочка – не плод его больного воображения, что она существует в реальной жизни. Или намного раньше наступило безумие? Когда он осознал, что она часть его гребаной жизни, непонятной, пугающей, не поддающейся ни одной логической версии. Да какая, к черту, разница, когда! Главное – результат. А его результат заключался в её глазах, её шумном дыхании, её растерянном молчании.

Именно в молчании крылась и её тайна. Будь он проклят, если это не так.

Демид, продолжая удерживать руки на полотенце, сделал один шаг вперед.