Порочное зачатие (СИ)

- Это… имя вашей девушки?

Демид застёгивает рубашку и кивает, как-то странно отводя глаза:

- Невесты. Видишь, я баб люблю.

У меня всё тело дрожит от нервов. Чёрт. Неужели нельзя было словами сказать, что он не гей – я бы поверила! Всё равно не считала его геем, сама не знаю, зачем это в машине ляпнула!

Но после такой красочной демонстрации у меня ещё больше вопросов.

Кто такая Марина? Почему она ему детей не родит, если уж ему так этого хочется? И… если они расстались, то почему он татуировку не сведёт? Неужели всё ещё её любит?

Вздыхаю, отворачиваясь.

Надеюсь, теперь Мистер Босс отправится домой?

Неловко переминаюсь с ноги на ногу, не зная, как заставить его уйти! Приводить потенциального босса к себе домой в мои планы точно не входило!

- Какой этаж? – бьёт кулаком по кнопке вызова лифта, а я закусываю губы.

- Шестой… - шепчу. Непроизвольно бросаю взгляд на его больную ногу и добавляю: - Только лифт не работает… Неделю уже чинят…

На скулах мужчины играют желваки. Кажется, я раздражаю его всё больше.

- Значит, пешком пойдём! – рыкает, направляясь к лестнице.

Проглатываю своё предположение о том, что идти ему будет сложно.

Мне почему-то кажется, что Демид не из тех, кому хочется сострадания… По крайней мере, он успешно прилагает все усилия для того, чтобы люди испытывали к нему что угодно, кроме этого. Он такой колючий, будто ощетинившийся ёж. Внутрь не пускает, прикоснуться страшно…

Босс пропускает меня вперёд, и старается не отставать.

- Демид Игоревич, - начинаю, подавляя участившееся дыхание. – Извините, что спрашиваю, но зачем вы со мной поднимаетесь?

- Хочу выяснить условия твоего проживания.

А заодно на дочь посмотреть. А то вдруг ты мне наврала? Терпеть не могу лжецов.

У меня всё внутри холодеет. Ведь я, и правда, наврала ему! Да ещё как!

Дочери у меня нет. Зато сестра в наличии… Она приболела, в ясли не пошла сегодня. Осталась с соседкой, тётей Людой, которая согласилась за ней присмотреть…

- Может быть, не сегодня? – взволнованно переспрашиваю. – В другой день можно, а? У меня просто… неубранно… я гостей не ждала…

- Переживу, - отвечает сердито.

Ещё два лестничных пролёта мы проходим молча. А на четвёртом этаже я оборачиваюсь, замечая, что босс немного отстал.

Вижу, что его лицо стало красным от напряжения. Демид держится за хромую ногу, и кажется, что ему очень больно.

Останавливаюсь, чтобы перевести дух. Грудь давит от жалости к этому мужественному человеку, что по какой-то иронии судьбы страдать от такой боли…

- Вам помочь? – тихо предлагаю, но тут же натыкаюсь на холод в его глазах.

- Я не инвалид. Сам справлюсь, - отрезает, поравнявшись со мной.

Проглатываю обиду от его резкого ответа и молча иду дальше.