Неприкаянные

Обычно я приезжаю на полчаса раньше, но видимо, сегодня однозначно не мое утро. Я так тщательно укладывала волосы и так долго наносила макияж, что теперь намертво встряла в неподвижную массу машин. На мне маленькое черное платье с замком на спине (единственная вещь из моего старого гардероба, которая смотрится достойно) и новый светлый пиджак, но боюсь, внешняя привлекательность на этот раз не поможет остановить время. К тому же, меня постоянно одолевают мысли о Феликсе, и это нервирует еще больше.

За два квартала до перекрестка я вижу свободный пролет и решаю уйти влево, чтобы добраться через дворы. Резко выворачиваю руль и не замечаю новенькую «БМВ», несущуюся мне навстречу. На такой скорости столкновение неизбежно. Как в замедленном кино, я пытаюсь жать на все педали сразу, но вряд ли эти хаотические действия способны меня спасти.

Всего миг – и меня подбрасывает в салоне, как теннисный мячик. Я больно бьюсь виском и носом о жесткое покрытие левой двери и чувствую, как перед глазами все плывет. Хватаюсь руками за руль, но меня несет, и я со скрежетом впечатываюсь в  бетонный столб, ударяясь лицом о руль. О. Мой. Бог. От дикой боли в переносице у меня темнеет в глазах.

Вокруг скрежет и крики. Перед глазами пелена.

Первая мысль, которая приходит в мое не совсем ясное сознание – что придется звонить Феликсу и просить его о помощи. Он, конечно, сразу же примчится и спасет меня. Даже оплатит издержки. Но я стану его должницей, и надежда на скорую свободу рухнет вместе с той суммой, которую он уплатит за разгром, который я учинила.

Мне в дверь стучит девушка, водитель «БМВ».

– Ты совсем охренела?! – кричит она. – Какого черта ты резко вывернула из потока?!

– А какого черта ты неслась на такой скорости?! – морщусь от боли я.

– Девушка, с вами все в порядке? – стучит с другой стороны водитель еще одной помятой машины, оказавшейся поблизости. – У вас кровь на лице. И, кажется, вы серьезно повредили машину с этой неуклюжей попыткой уйти влево. Вам есть, кому позвонить?

Я не знаю, что ответить. У меня дрожат руки и губы. Мне некому звонить, только Феликсу.

– Сейчас, одну минутку… мне нехорошо, – бормочу я. Пытаюсь найти в бардачке влажные салфетки, чтобы вытереть с лица кровь.

И вдруг сквозь шум до моего слуха доносится трель сотового телефона.

«Проклятый Феликс чувствует, когда надо позвонить, чтобы оказаться героем», – проносится в голове. Ничего не поделаешь, придется просить его приехать. Я беру сотовый в руки. Это не Феликс, это мой босс. Нажимаю на прием.

– Таисия, доброе утро. Это Афинский.

– Доброе…

– Я застрял в пробке, Таисия. Вряд ли доберусь до работы раньше, чем через тридцать минут. Здесь жуткая авария.