Любимая игрушка Зверя

И черт, это все слишком хорошо, чтобы оказаться правдой. Яркий свет солнца. Легкий морозный ветер. Погода стоит прекрасная. Где папаша? Должен ведь изгадить момент.

Оглядываюсь. Осматриваюсь по сторонам. Чисто. Багрова нигде нет. Зато ко мне мчит Тайсон, на всех порах несется. И Льдинка. Моя маленькая. Моя девочка.

Проклятье. Это сон?

- Ник, - самый любимый на свете голос. – Ник!

Нежные пальцы скользят по щеке, едва дотрагиваются. Губы прижимаются к губам, пульс мой галопом пускают. Одуреть. Какая она. Родная. Желанная. Моя.

- Ну идеальная сцена для сопливой киношки, - протягивает Тайсон, хлопая меня по плечу, продолжает издеваться: - Жаль, камеру дома забыл. Даже заснять вас не смогу.

- Как вам удалось? – спрашиваю. – Откуда такой сюрприз?

- А он… он разве не приходил? – моя Льдинка глазами хлопает.

Раздери меня дьявол. Какие же у нее глаза. Насквозь пронзают. Пронизывают. И не холодная совсем. Горячая. Обжигающая. Опаляющая. Совсем уже и не Льдинка.

Хотя черт, колючая ведь. Осадить умеет. Если захочет, если решит и попробует.

Ей все подвластно. Даже меня укротить. Зверя в клетку загнать и на цепь посадить. Заключить под стражу. Вышколить, выдрессировать, заставить выполнять команды.

- Кто он? – хмурюсь.

- Твой отец, - бормочет она. – Я получила от него сообщение, что вы поговорили, что все решилось и мне стоит приехать к следственному изолятору за сюрпризом.

- Так и выдал? Поговорили? – хмыкаю. – Багров совсем охренел. Врет как дышит. Тут и ноги его не было, в камеру ко мне не заглядывал, по ходу боялся ответно огрести за все прошлые подарочки. Сволочь. Ничего святого.

- Не совсем, - шепчет она, задумчиво продолжает: – Вообще, лучше ты сам посмотри. Все кажется довольно размытым. Можно по-разному понять смысл.

Достает мобильный телефон из кармана, протягивает, показывая экран.

«Твое желание сбылось. Сюрприз в СИЗО».

Так гласит сообщение. Четко, сухо. Лаконично. А у меня перед глазами багровая пелена. Ярость по вискам бьет. Злоба нутро раздирает. Бешенство клокочет.

- Мой отец пишет тебе? – напрягаюсь. – О чем речь? Какой на хрен сюрприз? Что за гребаные желания?

Оборачиваюсь к Тайсону.

- А ты чего сопли жуешь? – обращаюсь уже к нему. – Как ты это допустил? Упырь не должен был и дышать в ее сторону, не то что свои чертовы сообщения отправлять.

- Тише, Донжуан, - поднимает руки в жесте извинения, для верности назад шагает. – Я это не допускал. Я это организовал. Ну, точнее, помог.

- Ник, пожалуйста, - только Игла меня и удерживает от того, чтобы задать парню взбучку, обвивает руками, оплетает, не позволяя броситься вперед. – Все нормально. Я сама его просила.

- О чем? – интересуюсь хмуро.

- Устроить встречу с твоим отцом, помочь пробраться в его дом, - отвечает невозмутимо, будто такое безумие вполне нормально, в порядке вещей.