1
0
– Знаешь, Мери, сейчас мне почти плевать, – усмехаюсь я и снимаю кольцо с цепочки, протягивая его девушке. – Держи.
Глава 44
– А вы совсем не такая, как мне рассказывали, – внезапно произносит Грета, отправляя в печь уже второй замес – пироги.
Я невольно напрягаюсь: слухи – штука опасная. Тем более в моем положении.
– И что же обо мне рассказывали? – уточняю, стараясь не выдавать своего волнения. – Что злая и вредная?
– Ох, да нет, конечно! – отмахивается девушка. – Что приехали вы сюда не к бабке Фриде, а нагулянного ребеночка прятать. От слухов бежите, а про мужа-то все выдумали! Да еще и по мужикам ходить горазды.
Кажется, я знаю источник этих слухов. Неприятно, но не смертельно.
– И почему же ты не веришь? – усмехаюсь, формируя булочки и украшая маленьким листиком из теста. – Ребенок есть, мужа нет…"
"– Все это так, – смущается Грета. – Да даже если и прячете. Не от распутной жизни он у вас. Здесь и бывают только что разве покупатели да Рейкен. Бегать-то вам и некогда совсем да мужиками заниматься. Ерунда это все. Вы же даже не высыпаетесь!
Качаю головой и тяжело вздыхаю. Вот так один длинный язык может испортить всю репутацию. Хотя что мне портить, учитывая, что я даже не Летиция.
Но со сном у меня в последнее время и правда беда: то разбойники в дом влезут, то вороны в подпол отводят.
По телу пробегает холодок от слишком яркого воспоминания.
Руна завершена.
Некоторое время ничего не происходит. А затем рисунок вспыхивает сразу весь.
И тот же миг каменная стена вздрагивает, словно живая. На её поверхности проступают очертания деревянной двери с окованными железом краями.
По спине пробегает холодная волна. И я понимаю, что до последнего мгновения надеялась, что сон – это всего лишь сон. Дверь не появится, и мне не придётся выбирать, идти вниз или нет.
Я бы просто не пошла, не будь это связано с Фридой. На её могиле у меня появилось ощущение, что хозяйка пекарни меня приняла, простила мою ложь и доверила своё дело малознакомому человеку. А оказывается, доверила не только дело, но и какую-то тайну.
А тайны безопасными не бывают. И вот куда мне соваться, если у меня за спиной маленький беспомощный сын. А если со мной что-то случится?
Оглядываю дверь. В ней нет замочной скважины. Нет и ручки, за которую можно было бы потянуть и открыть. Может, она и не откроется?
Провожу ладонью по деревянной поверхности.
Как же! С моей удачей и не откроется?
Скрипнув несмазанными петлями, дверь медленно подаётся внутрь, являя чёрный зев прохода. Ну как прохода? Передо мной площадка лестницы и каменные ступени, уводящие куда-то вниз в непроглядный мрак.
Лёгкое движение воздуха доносит до моего обоняния затхлый запах подземелья.
Тихий шорох за спиной заставляет вздрогнуть и резко обернуться.
Фух.
