9
0
— Смотря что рассказывать…
— Кто меня заказал?
— В каком смысле заказал?
— Я не утверждаю, капитан, что это вы с Лаптевым убили Тамару Зайцеву. Не говорю, что вы подставили меня… Но слишком лихо вы меня на признанку кололи. Неспроста это. Неспроста ведь, да?..
— Это наша обязанность…
— А методы?.. У меня до сих пор пятки болят."
"— Мы ж не святые…
— В пресс-хате меня грохнуть хотели?
— Да ну, ты что?.. Я ж тебе тогда сдуру фейс помял. Пришлось под прессовщиков подставлять…
— А если я тебе сейчас самому фейс испорчу?
Никита приставил ствол к затылку.
— Входное отверстие будет здесь. А выходное в районе левого глаза. Сам знаешь, выходное отверстие больше входного бывает. Испорчу ведь репу. Никакая пластическая операция не поможет. Хотя тебе-то будет все равно… Да и мне тоже…
— Я же сказал, не дури… Потом жалеть будешь…
— Где? На том свете?.. Неужели ты не понял, что мне терять нечего?.. Или ты не согласен?
— Человек живет надеждой…
— А ты мне даешь эту надежду?.. Нет, не даешь… Ты не хочешь, чтобы я вернулся к нормальной жизни. А раз так, пеняй на себя…
Никита шевельнул пальцем на спусковом крючке. Мент уловил это движение. Весь сжался.
— Эй, погоди!.. Я ни в чем не виноват. Я тебя не подставлял. Просто команда сверху была…
— От кого?
— Мой начальник велел из тебя признание выбить. Любой ценой…
— Так, это уже ближе к телу…
— Только и начальнику самому приказали…
— Кто?
— Да не знаю я. Честно, не знаю.
Никита вспомнил людей с большими звездами, которые приходили его арестовывать. До них так просто не дотянешься. Да и смысла нет. Вряд ли через кого-то из них доберешься до истины. Враг через посредников действовал. Примерно то же Светлов говорил во время последней их с Никитой встречи, в изоляторе «Матросской тишины».
— А какое у меня положение?..
— Хреновое… Я твоим делом больше не занимаюсь. Но знаю, что это ты пострелял тех парней…
— Каких парней?
— В том-то и дело, что никто этого не знает…Сначала в дачном поселке ты кучу трупов наделал…
— Погоди, какие трупы? Меня ведь самого там как бы убили…
— Это в газетах писали. Но мы что, лохи? Мы же все понимали… Только найти тебя не смогли.
— Плохо искали…
— Может быть… А потом еще одна горка покойников. Перед квартирой твоего друга-продюсера…
— Ничего не знаю…
— И даже не интересно узнать?
— Абсолютно.
— А кто эти парни, которых ты положил? Узнать не хочешь?..
— Да можно было б…
Действительно, это была бы ценнейшая информация. Парни в черных плащах. Вдруг менты знают, к какой группировке они принадлежат? Тогда нетрудно было бы вычислить врага.
— Не жди — не узнаешь, — ухмыльнулся капитан. — Документов нет, пальчиков в картотеке нет… Никто ничего не знает… Один живой был, да по пути в больницу склеился.
