Жена лучшего друга

Дура! Какая же я дура! Вот теперь всё встало на свои места. Не вязалась только мать Артура. Почему пришла? Я настолько встала ей поперёк горла, что она решила соврать? Как-то не вязалось это с её образом. Чтобы как-то разрядить обстановку рассмеялась в ответ. Мы ещё поболтали, расспросила о Мишке, о Дане, о том, как у них складываются дела.

— Когда у вас заседание? — знала, что нужно будет приехать, выступить в качестве свидетельницы.

— Через неделю, — вздохнула подруга. — Так переживаю. Вообще его видеть не хочу. Мы раз встретились в городе, он тогда меня чуть не ударил. Какой-то прохожий заступился, и он ушёл.

— Переживаешь?

— Да, но волноваться особо не стоит. У него, конечно, есть дом, но и мы не тормозим. Даня снял квартиру на год на моё имя, да и репутация у меня хорошая, я не пью, а вот Игорь.

— Всё будет хорошо, дорогая, Мишка останется с тобой.

— Надеюсь. Вииик, а ты приедешь? — мне показалось или в её голосе прозвучали нотки сомнения?

— Конечно, Лена. Приеду, дам показания. Артур будет?

Наверное, этот вопрос стал фатальным, потому что подруга замялась, а потом выдала:

— У вас что-то есть?

— Что? С чего ты взяла? — кажется, голос не дрогнул.

— Буквально полчаса назад Даня говорил с Артуром, и он… спросил то же самое, — объяснила подруга.

Я молчала. Впервые просто не знала что сказать. Признаваться? Врать? Что!? Но подруга избавила меня от потребности отвечать:

— Ладно, потом расскажешь, Вик. И да, он будет. Я тебя жду, поняла? Ты мне нужна!"

"— Я буду Лена, обязательно. Скинь мне адрес суда, где будет проходить заседание.

— Ок. Жди. Целую, и не пропадай больше!

Подруга отключилась, а я безжизненно опустила руку на кровать, слегка отшвырнув телефон. Господи! За что мне всё это? Почему не может быть всё просто?

* * *Даню набрал сам, решив, что пора узнать время и место суда. То, что я туда пойду — бесспорно, а вот будет ли там Вика, не знал. Об этом напрямую спросил у Дани. Он не имел ни малейшего понятия, потому что Лена с Викой не общаются. Чёрт! Как же всё это бесит! Заканчиваю разговор, договариваясь о приезде через неделю, как звонок раздаётся снова.

— Слушаю, — бросаю коротко и по-деловому.

— Артурик? — слащаво-приторным голосом лепечет девушка. Так, что меня аж выворачивает. Фальшь. Она читается даже между строк.

— Что? — задаю короткий вопрос в надежде, что она таки скажет, чего хочет и отвалит.

— Почему ты такой, м?

— Какой?

— Отстранённый… мне так было хорошо с тобой, — в голосе томность, но мне плевать.