4
0
Я кончила, сгорая на глазах у Вячеслава, и через миг его сперма, пульсирующим потоком оросила пальцы ног, стопу.… Вячеслав облизал каждый пальчик, покусывая.
— Боже, какой изврат.… — пробормотала я, не испытывая ни капельки сожаления.
Несколько минут безмолвного блаженства сменились новым вызовом.
Вячеслав переключился на мою грудь.
— На вид вкусные девочки, даааа.… Никто не ласкает. Так и просятся… — шумно выдохнул он, склонив голову и лизнув соски, вставшие торчком, как по приказу.
Новая порция ласки забурлила в крови. Я потянулась к нему в ответ, мазнула губами по шее, лизнув пряную кожу.
Несмело скользнула вниз, минуя повязку, обхватила пальцами привставший член, который мигом стал крепче от нескольких движений.
— Как по команде, встал. Хочу тебя, дуреха.
Он приподнялся и забросил мою ногу себе на плечо, вторую отвел в сторону, раскрыв максимально.
— Надеюсь, ты готова кончать ещё и ещё.… — хищно сказал он. и погрузился в меня решительным толчком.
Наверное, нужно было сохранять трезвость ума и дорожить честью — немногим, чем я ещё владела.
Но, кажется, честь была не против отдаться этому мужчине….
Я выдала протяжный, чувственный стон, как будто меня год не ласкали.
Впрочем… Та-а-а-ак…. Так сладко, меня, пожалуй ещё не соблазняли на секс и не трахали — горячо, с отмашкой.
Требовательно и дерзко.…
Да, так меня муж не трахал!
Не смотрел, как на самое вкусное лакомство, не подбрасывал в небеса экстаза горячими, уверенным толчками.
Не лазил пальцами всюду — бесстыже и уверенно склоняя к пороку.
Не вертел, как пушинку, не ставил в коленно-локтевую так, что хотелось в ней постоять, изогнувшись как кошка…
И пусть всю эту ночь меня трахали, как доступную шлюшку, но по ощущениям, я была в тот самый миг — Королевой.
Была Королевой и кончала, как Богиня…
А потом наступило утро и вместе с ним — похмелье.
Не только после выпитого шампанского.
В моей каморке было отрезвляюще.… тихо и пусто.
Глава 8
Проснувшись, я простонала. Потому что у меня болела голова.
Как всегда, как это было после выпитого шампанского.
И не важно, какое шампанское я пила, дешевку «Черная Роза» или благородное игристое баснословной стоимости.
Итог на утро всегда был один — у меня страшно болела голова и смертельно сильно хотелось вишневый компотик. Такой, какой варила моя бабушка — терпкий, со вкусом горьковатых косточек, и сахара — совсем-совсем немного!
Но.… бабушки не стало ещё двенадцать лет тому назад, и тайну вишневого компота она унесла с собой. Сколько раз я потом ни старалась приготовить его — ни разу не вышло ничего похожего.
Поэтому о вишневом компоте оставалось только мечтать.
Я медленно поднялась и охнула — моя вагина ныла так, словно я каталась этим самым местом по крупной терке.
