4
0
Мы работаем молча. Быстро. Кровотечение было слишком обширным. Ловлю взгляд второго фельдшера, и оба тут же отводим глаза. Машина несётся под неумолкающей сиреной, но мы не успеваем… не успеваем… не успеваем…
В приёмный покой госпиталя заносимся бегом, персонал моментально перехватывает у нас каталку — о поступлении сообщили заранее. А я ловлю за локоть мужчину, который приехал с нами.
— Вам туда нельзя! — силой усаживаю его на стул в приёмке. — Ждите здесь. К вам выйдет врач.
— К-когда? — похоже, у него зуб на зуб не попадает.
— Как только это станет возможно, — гляжу на трясущегося, совсем молодого парня, и мне становится его жаль. — Пойдите в туалет, он вот здесь, — показываю дверь. — Там можно смыть кровь с рук.
— А если… врач придёт… пока я буду?.. — он смотрит на меня растерянно, испуганно.
— Я подожду, пока вы выйдете, — обещаю ему, не говоря, что вряд ли врач выйдет так быстро. — Не волнуйтесь, идите умойтесь."
"Мне, конечно, вернуться к машине надо, но из-за нескольких минут ничего не произойдёт. Всё равно смену я уже переработала. Устало опускаюсь на стул, ноги держат с трудом. Мы не боги. И при таких травмах… Нет, я не буду договаривать это даже в мыслях. Пусть, господи, пожалуйста, пусть этому парню повезёт. Пусть повезёт его жене, этой молоденькой девчонке, которую сейчас отчаянно пытаются вытянуть практически с того света…
Чудеса случаются. Иногда.
Но не сегодня.
Я не успеваю уйти, когда к мужу пациентки, кое-как смывшему кровь с рук и лица, входит один из хирургов. Я помню его, Даниил меня представлял этому мужчине. И мне всё понятно по лицу врача.
Горло перехватывает. Я закусываю губу, наблюдая, как молодой муж, только что ставший вдовцом, растерянно опускается на стул. Смотрит на свои руки, ещё не до конца отмытые от крови, словно не понимает, что с ними. Утыкается остановившимся взглядом в стену.
— Агния Станиславна, — ко мне подходит хирург. — Это ведь вы привезли…
— Да, — киваю, смотрю на мужчину. — Её мужу понадобится психологическая помощь.
— Знаю, уже вызвали, — он кивает. — Вы бы зашли к Даниилу Антоновичу…
— А разве не вы её… — в груди у меня вдруг начинает разрастаться боль.
— Нет, — хирург качает головой. — Я ассистировал. Даниил Антонович ушёл… потом.
Мне становится плохо. Что с ним?! Торопливо, не попрощавшись, огибаю врача, распахиваю дверь в отделение. Иду, всё ускоряя и ускоряя шаг, перехожу на бег и, не постучав, врываюсь в кабинет заведующего отделением.
Игнатьев стоит у раскрытого настежь окна и затягивается сигаретой. Я вижу следы крови у него на форме. Даже не переоделся…
— Не знала, что ты куришь, — говорю тихо, и Даниил резко оборачивается ко мне.
— Очень редко, — отвечает хрипло.
