Этот спор не имел своего завершения и длился более десяти лет с тех самых пор, как двух офицеров посадили в один кабинет. Иногда спорщики остывали, но не излечивались, а набирали силы для нового рецидива и при любом удобном случае вспыхивали как спички.
Ефимов снял трубку и, не переключаясь на нормальный тон, гаркнул:
– Следственный отдел. Ефимов у телефона.
Любой нормальный человек, услышав такой скрип, бросил бы трубку, а подполковник не слышал собственного голоса. Он спускал пары, накопившиеся за время подготовки к операции и ее завершению. Он даже не знал толком, о чем спорит.
Голос на другом конце провода оставался спокойным и холодным.
Ефимову показалось, что кто-то бросил ему за воротник несколько кубиков льда.
– У меня на столе лежит свежая сводка происшествий, – говорил металлический голос. – В ней есть сведения о взрыве бомбы в центре Москвы.
В трубке послышались короткие гудки.
– Тебе нехорошо Гриша? – тихо спросил Саранцев, глядя на белое лицо приятеля. – Что-нибудь дома?
Ефимов знал, что предчувствие его не обманывает. Рано он распыляет накопленные силы, они ему еще нужны. Это лишь начало! Но он должен поставить точку в конце дела, а не ходить в подвешенном состоянии. Его ошибка – крах. Вся жизнь коту под хвост, а он еще не начинал жить в свои пятьдесят.
– Омоновец мешает! – неожиданно воскликнул Ефимов и хлопнул кулаком по столу.
– Ты что, Гриша, сбрендил? – Ефимов взглянул на Саранцева. Кто, как не он, может идти с ним в одной упряжке!
– Десять тысяч баксов получишь, Николай. Дело одно надо закончить.
И молчи, вопросы потом. Жареным пахнет, возможно, что пару раз стрельнуть придется.
Ефимов открыл сейф. Достал табельный пистолет и сунул его в карман.
Саранцев ничего не понял, но побежал вслед за коллегой.
В эту минуту он не думал о деньгах да и не принял всерьез эту фразу.









