3
0Заношу в свой нотный альбом несколько записей для своей первой композиции. Старый лорд мечтал услышать её, но не вышло. Ничего, я всё равно её закончу.
Обед пропускаю. Упорно мучаю струны, но мелодия не ложится.
Понимаю, что проголодалась. Райгон так и не вернулся, поэтому можно спуститься вниз, что я и делаю.
— Добрый вечер, госпожа Аурэлия, — сухо приветствует Жакар.
Игнорирую его. Предательство дворецкого стоило мне свободы, я не готова легко забыть ему это.
В обеденном зале свет приглушён. Гостей не ожидается, поэтому никто не расстарался зажечь лишние канделябры. В воздухе витает атмосфера пустоты и мрачности.
Стол накрыт скатертью стального цвета. Приборы на двоих.
Втайне радуюсь тому, что Райгона нет, и я смогу спокойно поесть.
Морщусь, заметив, что приборы стоят на своих привычных местах, как было при старом лорде. Во главе стола — для хозяина замка, по правую руку от него — для меня.
Вот только сейчас хозяин сменился, а у меня нет никакого желания находиться близко к новому.
Подхожу к своему месту, складываю приборы на тарелку, и переношу всё это богатство на противоположный конец стола. Делаю это молча и под недовольным взглядом Жакара и пары служанок.
— Прошу вас занять своё место, Аурэлия, — не выдерживает дворецкий. — Господин генерал будет недоволен.
— Нет, — отвечаю ему. — Ты свободен. Не мешай мне.
Опускаюсь на стул во главе стола с противоположной стороны. Дальше просто некуда. Даже если Райгон вернётся, мы едва ли услышим друг друга с такого расстояния.
Наполняю тарелку тушёными овощами и кусочком зажаренной на вертеле куропатки."
"Кажется, я впервые с печальных событий вновь чувствую вкус и запах пищи. Уплетаю за обе щеки нежное мясо и пряные овощи. Когда тарелка наполовину пустеет, за спиной раздаются тяжёлые шаги.
Даже не поворачивая головы, я понимаю, кто это. Чувствую кожей пристальный злой взгляд у себя между лопаток. Кусок нежнейшей куропатки встаёт поперёк горла. Дрожащей рукой тянусь к хрустальному бокалу с плотной бордовой жидкостью. Делаю большой глоток, с усилием проталкивая еду.
Язык обволакивает ягодной терпкостью.
Шаги замирают у меня за спиной. Я вся напрягаюсь, но ничего не происходит.
Проклятье. И долго он будет там стоять? Опять задумал какую-то пакость?
Веду себя как ни в чём ни бывало. Стараюсь не показывать волнение и страх. Отпиваю ещё. Возвращаю бокал на место.
Человек за спиной так и не двигается с места. Ну, всё, надоели эти игры!
Нервно сдёргиваю с бёдер льняную салфетку, комкаю её и кладу на стол рядом со своей наполовину полной тарелкой.
И ровно в тот момент, когда начинаю подниматься из-за стола, на мои плечи ложатся тяжёлые мужские руки, придавливая меня обратно вниз.
— Куда? — произносит над ухом тихий злой голос, от которого мурашки по коже.
