Небо для Беса

Вероятность, что я могла забеременеть крошечная, особенно на фоне моей сомнительной фертильности. Поэтому и не делаю. Но купила. И тихонечко еду крышей.

Хватит!

Уже у ворот школы меня обгоняют Старшие — Иван и Марат.

Встают на проходе как футболисты на штрафном, преграждая мне путь.

— Это что ещё такое? — рычу на них уже без негативных эмоций практически.

И правда ведь — мальчишки. Они может и ситуации всей не знают.

— Аиша Артуровна… — виновато кусает губы Иван.

— Всë нормалтно.

— Нет. Не очень. Мы вынуждены Вас похитить.

Сзади подъезжает на машине Рома.

— В каком смысле? — растерянно оглядываюсь назад.

Марат открывает заднюю дверь. Яшин вежливо подхватывает моë предплечье и давя ладонью на спину, вынуждает сделать шаг к машине."

"Растерянно смотрю ему в глаза.

— Ну, пожалуйста… — сводит жалобно брови, пародируя кота из Шрека. — Прокатитесь с нами.

— Да… я занята, мне некогда.

— А мы подвезем!

Сзади нетерпеливо сигналит вставшая в очередь на выезд машина.

Тарханов разворачивается, начинает быковать на водителя.

— Ты не видишь, люди говорят?.. Подождешь минуту!

Водитель бьёт по клаксону ещё требовательнее и более вызывающе.

— Нахер пошёл! — беззвучно и с вызовом двигаются губы Тарханова, делает шаг к машине

— Марат, стоп!

Ещё не хватало. Какие все нервные!

Яшин, чуть ощутимо подталкивает меня внутрь.

— Ну, ладно… — подозрительно оглядываю их.

Присаживаюсь.

Яшин садится на заднее со мной, двигая гитару в сторону.

— На дураков не обижаются… — строит мне глазки Иван. — Родители не несут ответственности за косяки детей, да?

— Это дети не несут, — поправляю я его.

— Вот, кругом дискриминация! У меня бывают помутнения, я ляпаю хрень. Я ж это…

— Гопота! — подсказывает Роман.

— Точно! — убедительно кивает Иван. — Бес не при чем, честно! Он как мог перевоспитывал.

Улыбаясь, отворачиваюсь в окно.

— И куда вы меня везёте?

— Никуда. Катаем… А хотите, шоколад с фундуком? — протягивает назад плитку Марат.

Сглатываю слюну.

Шоколада очень хочется. Это от стресса. Эндорфинов не хватает.

Вздохнув, забираю у него из рук. В автокафе покупают кофе и горячие блинчики с плавленным сыром и ветчиной в конвертах. Они пахнут на весь салон укропом и чесночным соусом так, что от голода кружится голова.

Я вспоминаю, что с утра так и не поела.

Яшин болтает без умолку всякую отвлеченную ерунду, убеждая меня в шутку в своей ущербности. И неизвестно как в моих руках тоже оказывается еда. В себя прихожу откусывая уже кусок горячего тянущегося сыра.

— Ну, хватит, Иван. Я не сержусь на тебя.

— На меня можете сердиться!.. — не договаривает он, что на Бессо — нельзя.

Но это считывается, конечно.

Влажные салфетки, стаканы с кофе… Потом в машине появляется попкорн! Солёный… Никогда его не брала.