3
0
А у меня в руках пригласительный на свадьбу Рустама. Издëвка?
Надо что-то решать. Прагматично решать. Заткнув все душевные метания.
Что?
Но вместо того, чтобы решать, в какой-то момент, я прихожу в себя уже глубоко застряв в спортивных архивах. Аиша Ильясова.
Отыскиваю о ней несколько упоминаний. Кадет, второе место по России по дзюдо в малом весе. На мутной фотке издалека на пьедестале девочка-тростинка. Со стрижкой под мальчика. С огромными глазищами. Лет пятнадцати-шестнадцати… Ты умница какая!
В груди колотится."
"Почему ушла? Нигде никакой информации про это. Тогда ещё соцсети не были столь развиты, чтобы раскачивать каждую мало-мальски публичную личность. Растворилась. И в следующем году уже нигде не заявлена. Дальше, в сети, А. И. Ильясова — кандидатская по психологии. Тренинги… ТОТ. Информация очень сухая. Никакого публичного зазывания и рекламы, открытых соцсетей. Без рекомендации вряд ли к ней попадёшь.
Загадочная моя…
Дальше я делаю совсем странную вещь. Я иду в душ, надеваю тёмные джинсы, чёрную рубашку… В карман то, что не донёс до неë в зубах на сеансе.
Так делать точно не стоит. Сталкерство — это не есть хорошо. Но я просто прогуляюсь мимо её студии. Это же чувством такта не запрещается, верно? Мы всë-таки в одном районе обитаем, а она на его центральной улице.
Встреча маловероятна. Но очень желанна мной. Не могу дотерпеть до завтра.
— Ты ведешь себя как мальчишка, — строго смотрю в глаза своему отражению.
Да. Плохой симптом…
Но всë же иду.
Покупаю себе стакан кофе. Чем ближе к студии, тем сильнее я раскаляюсь. Пульс учащается… Это ж надо было так влипнуть?
Ещё издали застываю взглядом на её кованом крылечке.
Давай, Аиша… Иди домой. Прямо сейчас. Я даже подходить не буду. Просто тебя немножко провожу.
Дохожу до крыльца. Но торчать здесь вообще не вариант, так и напугать её можно.
Разворачиваюсь на девяносто градусов и иду к дороге к урне, выкинуть пустой стакан из под кофе.
Боковым зрением ловлю что-то знакомое у ларька фаст-фуда. Бросаю взгляд в сторону.
Воробей!
Заметив меня, растерянно оглядывается, явно с намерением смыться.
— Стоять! — нахмуриваю брови. — Иди сюда.
Обречённо идёт в мою сторону.
— Который час?
— Не знаю.
— Десять тридцать. Ко скольки ты должен быть в интернате?
— К восьми.
— Сбежал?
Кивает.
— Есть причина?
— Мхм… Старшие там приехали в «семью». Утром уедут, я вернусь.
Прессуют…
— А до утра где будешь?
— Погуляю.
— Ладно, пошли, гуляка.
— Куда?
— У меня останешься ночевать. Голодный?
Да чего я спрашиваю?
Покупаю ему бургер и молочный коктейль. С весом у Женьки беда.
— Ты там не ешь нихрена что ли?
— Ем… — с набитым ртом.
— А чего вес не растёт?
— Не знаю…
— Здравствуйте, Бессо.
Вздрогнув, разворачиваюсь.
