8
0
– Не надо, – сипло произношу, когда Лев придвигается ко мне вплотную. Запускает руку куда-то за мою спину.
И в момент, когда я ожидаю, что этот ничей жених-потеряшка повалит меня на стол в своих лучших традициях, он вдруг вручает мне тот самый сверток, который я заметила ранее.
– Что это? – шепчу с опаской, будто держу бомбу.
– Взгляни, – тепло улыбается. С предвкушением ждет, когда я разверну пакет. – Это то, что нужно?
Заглядываю внутрь, провожу пальчиками по нежной ткани, подцепляю край, вытаскивая на свет.
Переливается, играет оттенками.
– Та самая ткань, – тяну с восхищением.
Мое воображение, не спрашивая разрешения, уже рисует платье. Буквально через секунду я отчетливо представляю себя в нем. Будто со стороны, вижу, как иду под венец, а ткань меняет цвет под лучами солнца. Хочу церемонию на открытой площадке. И обязательно в ясный день! А если еще у моря… Однажды видела такую свадьбу, когда гостила у папы в Италии…
Но себе я бы организовала в стократ лучше.
На миг прикрываю глаза.
Золотистый песок, лазурное небо. Арки в цветах.
Я с распущенными длинными волосами, в которых запутался ветер, сжимаю нежный букетик в руке, а второй – держу жениха под локоть.
Рядом Лев, шикарный, в пошитом мной костюме…
Стоп! Какой Лев? Кто его мне подкинул? Как он проник в мои мечты?
Хватит!
Впиваюсь испуганным взглядом в Царева. Надеюсь, он не умеет читать мысли.
– Но подождите. Ткань больше не нужна. Платье шить некому, – запихиваю материал обратно. – Вашу шутку я оценила, но давайте серьезно. Свадьба расстроена…
– Я не шутил, – без тени насмешки прерывает меня Лев. – Алена, я действительно хочу, чтобы ты стала моей невестой, – произносит обволакивающе ласково.
Мозг лихорадочно пытается найти логическое объяснение этим странным словам. И не может.
– Лев Романович, все в порядке? – врывается в кабинет Валевский.
Царев чуть ли не рычит от злости, но все-таки отходит от меня.
– В полном, – ухмыляется, не сводя с меня глаз. – Ведь так, Алена Ильинична? – называет по отчеству, и по моей спине пробегает холодок.
– Угу, – бурчу настороженно.
– А… это что? – Валевский переступает порог, делает несколько шагов и застывает посередине помещения.
– Я все уберу, – шепчу взволнованно.
Порываюсь начать уборку немедленно. И не знаю, за что хвататься. Вокруг такой беспорядок, что мне страшно. Может, клининг вызвать? Наверное, это будет немного подозрительно…
– Лев Романович, что… – шлепает губами Валевский. – Туманова, я ведь обещал тебя уволить, если не угодишь уважаемому Льву Романовичу, – цедит он, а сам покрывается потом.
