Помешанный на тебе

 — Не стесняйся, в шкафу можешь отодвинуть мои вещи и положить ваши. Свежие полотенца там же. В холодильнике пусто, но я закажу доставку, и через час у вас всё будет.

— А это что? — сын хватает с тумбы под телевизором игровой джойстик, крутя его в руках.

— Это «плойка». Умеешь играть? — включает приставку и телевизор.

— «Плойка»? — не понимает Андрей.

Они так быстро находят общий язык, словно друзья. А с Тарасом сын всегда общается тяжело. Как и я. С постоянным чувством вины, словно мы сделали что-то не так.

— Игровая приставка.

Артур увлеченно настраивает сыну какую-то игру и показывает, как играть, а я иду к окну, рассматривая вид на парк.

Вынимаю телефон, проверяя, нет ли сообщений от мужа. И, может, мне самой надо ему написать. Как взрослому человеку, сообщить, что я ушла и подаю на развод. Но я, как маленькая девочка, не решаюсь, откладывая на потом.

— В общем, мне нужно бежать, — привлекает к себе внимание Артур. — У меня фотосессия, потом вечерние курсы. Не скучайте, а если что понадобится, то сразу звоните.

Киваю. Артур идет к входной двери.

— Аделина, подойди, я покажу, как закрывается и открывается дверь.

Подхожу. Артур затягивает меня за разделяющую нишу и берет за подбородок, поворачивая мое лицо и рассматривая место удара Тараса. Закусываю от растерянности распухшую губу и тут же отпускаю ее, потому что больно.

— Что это? — сквозь зубы шепотом спрашивает Артур.

— Артур, не надо, всё нормально, — дергаю головой, освобождаясь от его захвата, тут же прикрывая щеку волосами.

И вот вроде как ударил Тарас, а стыдно мне.

Стыдно, оттого что я замужем за человеком, который на такое способен.

— В порядке, говоришь, — стискивает челюсть.

— Я очень тебе благодарна за помощь, но не хочу обсуждать эту тему.

Мы долго тебя не стесним.

— Ладно, вечером разберемся.

Внаглую проводит носом по моим волосам и глубоко вдыхает. А у меня опять волна тепла по телу и мурашки по коже.

— Не стесняйся, ты дома… — выдыхает мне на ухо и уходит, оставляя ключи на тумбе.

Я, конечно, не дома. И теперь не знаю, где вообще мой дом. Внутри столько страхов и неуверенности.

Пока Андрей увлеченно играет в футбол на приставке, постоянно проигрывая, потому что не умеет, я, для того чтобы отвлечься, изучаю квартиру.

Конечно, не собираюсь хозяйничать в шкафах Артура и уж тем более укладывать туда наши вещи. Но я беру сумку и тащу ее в спальню, чтобы не мешалась под ногами.

Прохожу и замираю, снова кусая раненую губу от неожиданности. Меня пугает не просторная светлая комната, не пушистый ковер, в котором утопают ноги, не зеркальный шкаф-купе и даже не большая кровать, застеленная черным бельем. А стена позади кровати, которая увешана моими фотографиями. Сглатываю, подходя ближе.

О боже!

Прикрываю рот ладонью, всхлипывая.