7
0Снова и снова! И голос, простой и знакомый:
— Возьми, — как будто не жалко.
Но я не смогу, не посмею…
«А у тебя разве есть выбор?», — забавляется разум. Да, верно! Выбора нет. Но я что-то придумаю! Зачем я сказал ей, ума не приложу? Неужели хотел вызвать жалость. Вот, мол, смотри, я наказан. Наказан! Так может, хоть ты наконец-то простишь?
Динка вбежала на запах. И встала в дверях, наблюдая объятия. Настя отпрянула тут же! Смутилась. Я отвернулся к окну, вытирая лицо. Не хватало предстать перед дочерью в плачущем виде.
— А что это вы тут делаете? — спросила она и залезла с ногами на стул.
— А… чай пьём, — возвращая себе легкомыслие, бросила Настя.
— Без меня? — возмутилась Диана.
Настя вздохнула:
— Куда же без тебя?
Я до сих пор ощущаю на губах лёгкий привкус парфюма. От неё пахло жаром и свежестью одновременно. Выпечкой, домом, теплом…
Терпение на исходе, и я беззвучно стонаю, вжимаясь затылком в сиденье машины. Я до последнего думал: «развод — это блажь». Что Настя не сможет вот так отказаться от жизни, от нашей семьи.
Эта измена была просто поводом! Не будь её, повод нашёлся бы всё равно? Никогда не забуду, с каким наслаждением она сунула мне эту чёртову папку. Как будто хотела развода. Ждала, когда сможет расстаться со мной.
Мне до сих пор кажется, что я убью любого, кто посмеет приблизиться к ней. Но зачем? Ведь она не моя! Но в ладонях свербит, и мне с трудом удаётся взять себя в руки.
Телефон загорается снова. Снова звонок от отца. Он никогда не звонит по два раза. Я с беспокойством беру.
— Да! — бросаю обрывисто.
— Илья, — произносит отец, — Я обо всём договорился! Но это не ради тебя. Ради внука.
До меня не сразу доходит, что он имеет ввиду:
— О чём договорился?
— Об операции, — сурово бросает родитель, — Если первая пройдёт успешно, то вторую сделают здесь же."
"— Но… разве в Грузии есть клиники…? — пытаюсь противиться.
— Причём здесь Грузия? Я про Израиль! — заявляет отец, — Связи мои выходят далеко за пределы родной страны. Хотя, и здесь есть доктора наивысшей квалификации!
Я соглашаюсь:
— Конечно.
— Один из таких, — продолжает отец, — Уехал отсюда в Израиль. Но я не сержусь на него. Мне ли сердиться? Чьи сыновья разлетелись по чужим странам?
Он замолкает, а затем говорит:
— Но это не меняет моего отношения к тому, что ты натворил.
Я жмурюсь от яркого света. От того, каким ярким становится свет!
И, возможно, впервые за всю свою жизнь, отвечаю ему:
— Я люблю тебя, папа.
О стекло бьются белые хлопья. Зима! Первая, порознь. Смотрю на свой дом на другом конце улицы. Украшенный яркой гирляндой. Раньше я вешал её вместе с сыном. А теперь? Кто помогает ему это сделать?
Оставаться на месте нельзя. Иначе я долго не выйду из ступора. И я отъезжаю, врезаясь колёсами в рыхлый дорожный настил.
