0
0
Тоже достаю сигарету.
— Значит, ты попала в правильное место. На правильную должность.
Прикуривает мне
— Культивируй.
Встаёт.
— Работай. Не буду мешать.
Он уходит, а я погружаюсь в бумаги.
Так… Генерал, значит, Мансуров.
А похож он на Алишера чем-то отдаленно… Ну может, потому что тоже есть кровь какая-то восточная. Фамилия обязывает.
Что там тебе инкриминируют, товарищ генерал?
Торговля оружием…
Убийства…
Похищение, удержание несовершеннолетней… Варвары Феоктистовой.
В голове щелкает. Прикреплена фотка. Серая, старая. С какой то камеры наружного наблюдения.
Зависаю на ней. Давлюсь дымом, вглядываясь внимательнее в лицо девочки.
— Это же Варя… — бормочу шокированно. — Да ну…
Варя!! Точно! Только юная совсем.
Варвара Феоктистова! Жена брата Ванькиного — Андрея.
Историю я ее знаю, но только в общих чертах. Она об этом говорить не любит. Мы и не лезем с расспросами.
Так, Мансуров этот — ее “генерал”, что ли?!
Хватаю телефон, чтобы Ивану позвонить. И вздрогнув, кладу обратно.
Потому что, мы на разных уровнях допуска. Да и вообще, работу я могу обсуждать только с шефом.
Да и не хочу я с Иваном говорить.
В груди тянет, выматывая…
Скотина ты, Зольников.
“…То нихера тебе не кажется…”, - крутится в голове."
"Трезвый Иван бы так не сделал. Но я и от пьяного это принять не могу. Он, может, уже и сам не помнит, как там что было, черт его знает. Накачан он был прилично.
Как будем жить — не знаю.
Вечером, скрипя зубами, еду домой. И к нему не могу. И без него не могу. Отвратительное чувство!
Поднимаюсь не на лифте, а по лестнице. Специально оттягивая встречу. Окна горят, значит, Иван уже дома.
Челюсти сводит.
Захожу, и не могу челюсти разжать, чтобы поздороваться.
— Привет, Яра, — хмурится виновато.
Киваю.
Опускаю взгляд на его кисть.
— Не нашел Стас кольца, — хрипит недовольно.
— Не то, чтобы я удивлена… — шепчу, так как голосовые связки не слушаются.
— Поехали со мной. Я сам поищу.
Мне, Вань, твои кенты теперь глубоко неприятны в свете произошедшего. Понимаю, что вина тут только твоя, но…
Но не могу разжать челюсти для объяснений.
— Ну что ты так смотришь, а?! — быкует он, засовывая руки в карманы штанов. — Я же всё объяснил!
И мне опять кажется, что “не кажется”.
— Ну иди сюда! — даёт заднюю по эмоциям, обнимая меня за талию. — Яра…
Мне хочется ему врезать еще раз. Мне кажется, он даже хочет, чтобы разборки перешли на уровень потасовки и там закончились, жарким сексом.
Но я не хочу. Поэтому, я луплю его иначе. По самолюбию.
— Справка где? — отворачиваю лицо, избегая поцелуя.
— А вот этого не будет! — отталкивает, делая шаг назад. — Никаких нахуй справок! Верь мне наслово, ясно?!
Хватает куртку, запрыгивает в кроссы.
Я чувствую, как его колбасит.
