6
0Когти распарывают его, и на землю он осыпается кусками, разливает тут же вспыхнувшее от огня ламп масло.
Тянусь к источнику. Медный узор полуразрушенной магической печати на полу раскаляется. Чешую будто выкручивает, но я сосредотачиваюсь на человеческом образе. Правда, к нему примешиваются сжатые в руках палаш с пистолетом…
Опускаюсь на человеческое колено одновременно с ударом Арена по кристаллу. Четыре кристалла из восьми уничтожены."
"«К бою готов! – Пронзающий тянет мою руку вверх, мышцы подчиняются ему. – Активируй источник, постоянно активируй источник, и я буду сильнее!»
Почему-то преобразованная ими магия не утягивается печатью.
Активирую источник. Что-то будто мешает, но я делаю через силу, обращаюсь к нему снова и снова, переливая магию в Пронзающего, проворачиваясь вокруг оси и посылая в движущиеся механические фигуры сгустки зарядов. И становится легче. С каждым выстрелом магия всё плавней переходит в пистолет, выстрелы опять сливаются друг с другом, превращаются в разящий луч. Это же серийная активация! Та самая, которая мне практически не давалась после слияния с родовым артефактом Арена.
В бешеном азарте я разношу големов и ещё несколько раз прокручиваюсь вокруг своей оси, прежде чем понимаю, что стражей Пат Турина больше нет.
С грохотом и треском раскалывается под мечом Арена пятый кристалл. В пылу боя я навожу дуло на следующий… и застываю. «Стреляй!» – требует пронзающий. «Руби!» – тянет руку Рассекающая. Но вправе ли мы уничтожать их? Что, если Арен ошибся, и денеи появились бы к следующему прорыву демонов?
Возле шестого кристалла Арен замедляет шаг, застывает с занесённым мечом, на пламенеющем клинке которого всё ярче разгорается радужный свет.
«Лера, справа!» – Рассекающая дёргает меня. Развернувшись, сходу выстреливаю в выдвигающуюся из нижней двери махину. Вспышка выстрела на миг озаряет голем-танк. Дуло раскрывается, точно цветок. Голема подбрасывает внутренним взрывом.
За моей спиной жалобно хрустит седьмой кристалл. Бушующее во мне пламя отступает.
– Арен, стой! – оборачиваюсь я. – Оставь хоть один.
Ну да, как же, послушал он. Восьмой и последний из кристаллов-закрепителей трескается под пламенным клинком.
Сияние в мече Арена гаснет, огненные сполохи догорающего масла мерцают на золотом шитье камзола.
Металлически цокая, на верхнюю галерею выбегает шестиногий голем-охранник. Застывает. Бездушно горят алые глаза. Он не нападает.
