Нежеланная дочь

 Алешка, звездочка нашего класса, держит огромный букет из хризантем и моих любимых гербер.

— Ребят, а повод какой?

— Полина Аркадьевна! — возмущаются хором, и я вижу удивленные лица своего 8-А.

Кажется из-за Лебедева я опять о чем-то забыла. Бросаю взгляд на доску, где обычно всегда написано число, и закрываю рот ладонями, пряча улыбку. Только я могла забыть про свой день рождения! Нет, утром я о нем еще помнила, получила поздравления от Сережи и Даринки, но потом совершенно вылетело из головы. А все потому, что войдя утром в школу, наткнулась на отца Филиппа. Бросив мимолетное «Здравствуйте!», помчалась в класс, будто опаздывала, гадая, что на этот раз привело бывшего мужа в стены школы.

Мероприятий сегодня никаких не предвиделось, и я решила, что скорее всего опять что-нибудь классное.

Принимаю поздравления и угощаю своих учеников подаренными конфетами. Постепенно смущение переходит в смех, и даже звонок не сразу заставляет переключиться на подготовку к АКР.

Обычно цветы оставляю в классе. Но сегодня пятница. Завтра у меня нет ни уроков, ни дежурства по школе, и я решаю забрать их домой. Благо нет сильного мороза, но я все равно заботливо упаковываю нежные растения в бумагу.

Идти с букетом не очень удобно. Прижимаю к себе подарок, радуясь как никогда. Искренние улыбки учеников, яркое солнце, легко закончившийся рабочий день и предстоящие выходные не могут не радовать. Поэтому, когда почти возле самого дома меня по имени, отчеству окликает женский голос, оборачиваюсь с широкой улыбкой на лице.

— Полина Аркадьевна?

— Да. — Я разглядываю незнакомую мне молодую женщину. Яркая, статная, элегантная. — Здравствуйте. Чем обязана?

Незнакомка косится на мой подарок, сжимает губы, поднимает подбородок и глубоко вдыхает.

— Я бы хотела с вами поговорить, — наконец, произносит она.

— О чем?

Я тщетно пытаюсь понять, кто это. Родителей своих учеников почти всех знаю в лицо. Несмотря на то, что мне достался уже взрослый класс, общий язык у меня получилось найти быстро. И с детьми, и с родителями. Хуже обстояло с родителями других классов, с которыми приходилось общаться, но я была уверена, что эту женщину я вижу впервые.

— О ком, — поправляет меня она.

Мои коллеги по русскому языку и литературе оценили бы этот нюанс.

Но мне, как математику, немного проще.

— И о ком же?

— О моем муже, — звучит неожиданный ответ, заставив меня в удивлении вскинуть брови.

— Наверное, вы ошиблись. Я работаю с детьми и…

— Меня зовут Евгения Лебедева, — перебивает меня жена Кости.

Улыбка исчезает с моего лица, и я мгновенно становлюсь серьезной.

— Евгения Александровна, я не понимаю, при чем здесь я и ваш муж? — спрашиваю, но Лебедева косится на мой букет.

— Это Костя подарил? — На ее лице не дрогнула ни одна мышца.