3
0
– Что делать, – философски заметил Кеттлер. – Я всегда работаю без подстраховки. И уже привык.
«Ситроен» взял с места и резко набрал скорость. Кеттлер не собирался осматривать дворцовый комплекс Версаля. Ему надо было в Фонтеной-ле-Флери – крохотный городок, расположенный неподалеку. Никаких достопримечательностей в нем не было, зато имелся аэропорт, принимающий в основном частные самолеты."
"Когда они прибыли на место, Кеттлер посидел шесть минут, выбирая время, потом оставил машину и вышел в шелестящую листвой деревьев ночь. Это был самый опасный момент всей операции. Но здесь контролировать ситуацию должна была принимающая сторона. Воздух был свежим, иногда ему казалось, что пахнет чем-то до боли знакомым – то ли навозом, то ли перепрелой пшеницей. Он внимательно слушал окружающую темноту, а левой рукой сжимал «стрелку», похожую на толстую авторучку.
Впереди включились подфарники. Раз, потом другой. Он приблизился к большой, похожей на старинный кабриолет машине и остановился в нескольких метрах. Дверца открылась.
– Посветите. – Голос был хриплым, и теперь он говорил по-английски.
Вспыхнул фонарь. Кеттлер перевел дух. Все в порядке. Человек, сидящий в машине, был хорошо известен не только у себя на родине, но и здесь, в «третьей стране». И все, кто его знал, никогда не поверили бы, что он способен проводить тайные ночные встречи во французской провинции. Сейчас он отдыхал на Ривьере, и вряд ли кто-нибудь, кроме двухтрех доверенных лиц, узнает про конспиративный выезд из отеля, ночной полет в оба конца, столь же замаскированное возвращение. Просто завтра он будет спать до полудня, сославшись на бессонницу и нездоровье...
– Здравствуйте, – в который раз за вечер поздоровался Кеттлер и, шагнув вперед, передал кейс.
Человек взял кейс молча и молча захлопнул дверцу. Заурчал могучий мотор, и Кеттлер остался один. Если, конечно, где-то здесь не скрывались люди принимающей стороны. В свежий аромат ночи вплелся бензиновый запах.
Он медленно двинулся назад. Тело было вялым и безвольным, хотя душа ликовала: пронесло и на этот раз.
«Ситроен» стоял на том же месте. Кеттлер тяжело опустился на заднее сиденье. Автомобиль тронулся. Руки и ноги дрожали мелкой дрожью. По-научному это называлось постстрессовым синдромом.
– Хотите выпить? – Очевидно, почувствовав его состояние, водитель протянул назад плоскую, чуть выгнутую фляжку.
– Что здесь?
– Водка.
– Очень патриотично, – отметил Кеттлер и сделал большой глоток.
В Версале он забрал свой чемоданчик, простился с резидентом и взял такси до Парижа. После четырехчасового отсутствия господин Эрих Кеттлер, веселый и слегка выпивший, вернулся в отель «Аленкон». Портье понимающе улыбнулся.
