5
0У некоторых рваные раны на руках и ногах, другие прижимают к груди перевязанные наспех руки. Кто-то едва переставляет ноги, опираясь на товарищей.
— Где генерал Даррел? — голос Родера звенит от напряжения.
— Капище… — хрипит один из солдат, падая на колени. — Генерал хотел прервать ритуал…
Даже представлять не хочу, что там было, настолько сжимается от страха все в груди. Но хуже всего то, что Роуварда-то среди раненых и не видно. Может, он прилетит драконом?
Мы с Анной и другими женщинами бросаемся помогать раненым. Я поддерживаю молодого солдата с окровавленным плечом, помогая ему дойти до таверны. Его лицо бледное как полотно, губы дрожат.
— Тревога! Нападение! — раздаются голоса с разных концов строя солдат.
— Оповестить жителей! Всем спуститься в подвалы! Раненых в таверну! Держать строй! Лучникам приготовиться! — слышу я команды Родера, пока помогаю подняться по лестнице последнему раненому.
Ко мне выбегает Вальчек с луком.
— Ты куда? — останавливаю его я.
— Я все же солдат, Айтина, не могу я все время отсиживаться на кухне, — качает он головой. — А ты иди, там нужны руки."
"Но я вижу, что к таверне уже бегут целители и несколько женщин из деревни. Качаю головой и понимаю, что я тоже не смогу остаться в стороне. Подвязываю платье, делаю вдох-выдох и бегу к линии магов.
Наши лучники осыпают стрелами орков, а орки… Нет, они не бьют по нашим — они стреляют по тыквам, причем так прицельно, чтобы сделать достаточно большие прогалы между плодами.
Но, похоже, никто этого не видит, потому что в этой кутерьме все смешивается.
Нахожу взглядом Нортона и кидаюсь к нему, чтобы предупредить. Он еще не превратился в дракона и атакует магией первые ряды нападающих, но они продолжают бить по тыквам.
— Они хотят сделать прореху между тыквами, — кричу я так, чтобы за свистом стрел и шипением магических атак Нортон услышал. — Пойдут там, где будет наибольшая.
Родер замечает меня, как будто не сразу осознает. Я присоединяюсь к атаке, потоком воздуха сбивая летящие от орков стрелы, ненадолго скрывая от них тыквы облаком морозной пыли.
— Иди в укрытие! — рычит он. — Какого демона ты здесь делаешь?
— Смотрите на тыквы! — я показываю пальцем. — Вот там! Осторожно!
Именно в этот момент кусок тыквы так неудачно отлетает, что остается большой прогал, и именно в него толпой устремляются орки, несмотря на то, что их продолжают осыпать стрелами и магией. Многие падают и не поднимаются, но их место занимают другие.
Как в замедленной съемке я вижу, как поток орков врезается в ряды мечников. Все смешивается. Нортон что-то кричит и отталкивает меня, указывая на таверну. Я качаю головой и, развернувшись, зачерпываю от факела огонь, направляя его на орков.
Отовсюду слышатся крики, доносится запах крови и паленой кожи.
