Сломанная кукла (СИ)

Ходит в округе. Вот ищу… - касается через плечо ружья, висящего за спиной. - Будь осторожнее.

- Мать его!... - смотрю беспомощно ей в глаза.

Шатун?! Горло перехватывает от ужаса.

Надежда на благоприятный исход для Жени начинает испаряться. Ночь, допустим, она в лесу у костра переживет. Но если он ее почует, это всё, пиздец.

- Тороплюсь я, Ольга, - смотрю вдаль.

- Ну что ж... Пусть тайга будет благосклонна к тебе и твоей девочке.

- Пусть будет.

Газую, срываясь с места. Наворачиваю петли от хижины в сторону жениной траектории, увеличивая радиус. И в какой-то момент натыкаюсь на слабо дымящийся костер.

Слетаю с Бурана.

- Же-ня!!

Глазами ощупываю снежное покрывало.

Следы волчьи! Кровь на снегу.

В глазах мелькает.

Со звоном в ушах осаживаюсь возле костра. Чувствую лёгкий палёный запах.

Лицо немеет. Внутренности сковывает.

Всё?..

Тупо смотрю на поднимающийся дымок.

Страшно представить, чего она натерпелась здесь.

Зачем ты ее отпустил, Псих? Одну. Девочку... Ты чо, блять? В кого ты там поверил?.. Она тебе что - спецура?

Такие пальчики у нее... Ажурные. Хрупкая. Невесомая.

Хочется, попросить у нее прощения. И вообще, переиграть все по новой. И что-то другое говорить ей там. Совсем не то, что я говорил. Но если б знать, что ей говорить надо…

Потому что она стала за это время чем-то значимым в моей жизни. Я вписался лично, да. Но не довёл. Привык я давно к своим мощностям и людей по себе сужу. Даже женщин, блять.

Сглатывая ком в горле, вспоминаю вдруг очень ясно ее глаза.

Доверчивые. Благодарные. Глубокие.

Я таких глаз у женщин ни разу не видел.

Рычал на нее, ругал, а она все равно так смотрела. А надо было не рычат. А что надо было?.. Разве я умею что-то другое?

И словно глотку сдавливает чья-то невидимая мощная рука. Не вдохнуть.

Поднимаюсь."

"С ужасом ищу взглядом хоть что-то, что должно было остаться. Но ничего нет.

Зато дальше - есть следы. Ее и волчьи. Уводящие от кострища.

И я в недоумении смотрю на эту пару.

- Ты походу кукухой двинул, Псих...

Как это вся картина могла нарисоваться на этом снежном покрывале? Кровь эта, очень крупные волки, судя по лапам, Женя. И вот эта дорожка из следов...

То ее следы топчут волчьи, то волчьи следы - ее. Значит, была тут одновременно с волками. Во времени их не разнести. Крови прилично... Кое-где ошмётки плоти, протопили снег и вмерзли в него.

Присаживаюсь. Мне глючатся ошмётки мозгов в снегу.

Закрываю ладонью глаза.

Тихо матерюсь на себя и этот ебанный мир.

Сводит от неприятия того, что рисует воображение.

Снова осматриваюсь.

Эти следы - этого не может быть! Как?! Как она могла уйти после такой кровопотери?

Но мой мотор за ребрами решает вдруг верить тому, что ушла.

Начинает стучать ровно.

Если она выжила, ну я не знаю тогда! В чудо поверю!

- Блять… блять… - достаю сигареты трясущимися руками.