3
0
— А что вас так удивило? Жена не может прийти к мужу на работу?
— Нет, нет, просто… Да, ну, глупость какая-то… — она почему-то юлит, краснеет. Ерзает на своем рабочем месте.
— Что не так, девушка? — совсем, как Новиков, ухмыляюсь я. — Чем я не угодила, как жена?
Рву чуть ли не в клочья сумочку, достаю визитку, на которой черным по белому написано, что я — Сухорукова Дарья Николаевна. Кладу перед ней на стол.
— Может, вам еще паспорт мой показать, страницу, где печать о браке стоит?
— Я сейчас проверю, на месте ли Сергей Борисович… Присаживайтесь, кофе будете?..
— Нет, спасибо, — цежу сквозь зубы. Падаю на небольшой кожаный диванчик для посетителей. Перед глазами все плывет, но я в упор смотрю на нее.
Она бежит к стационарному телефону, срывает трубку, что-то спрашивает. Усердно кивает, отчего ее щеки пылают еще сильнее.
— Сергея Борисовича сейчас нет на месте, — сообщает мне сбивчиво. — У него встреча с клиентом. Если хотите, его можно подождать, но боюсь, ждать придется долго.
— Нет, спасибо, — качаю головой. Вдруг понимаю — нет никакого клиента. Просто Сережа сейчас прячется от меня за дверью своего кабинета с Юлькиной дочерью на руках, и это так явно, что даже секретарша краснеет от происходящего. Так глупо все! Фирма принадлежит Сереже, как и сотрудники. Как и Юлька с дочкой. Я здесь чужеродный элемент.
Поднимаюсь. Медленно иду к лифту.
На автомате жму на кнопку, а у самой туман в голове. Спускаюсь обратно на первый этаж, и лишь одна мысль: как так вышло, что я оказалась за бортом его жизни, а моя лучшая подруга за моей спиной стала для него всем?
Телефон взрывается трелью. Номер незнакомый. Наверное, это мошенники и не стоит брать трубку, но я в таком состоянии, что отвечаю на автомате.
— Да, я слушаю.
— Здравствуйте еще раз! Это… это вы жена Сергея Борисовича? Вы были в его приемной пять минут назад? — звенит напряженно женский голос.
— Да, я. А вы кто?
— Я его секретарь, Антонина. Дарья, вы извините, пожалуйста, за такой несуразный прием. Просто…
— Что просто, Тонечка? — Я горько усмехаюсь. Не пойму, зачем она звонит.
— Понимаете, в офисе все знают, что вы умерли.
— Я… что? — чувствую, как горло перехватывает странным спазмом.
— Два года назад, в той аварии… Нам всем сказали, что вы погибли вместе с ребенком.
— Кто сказал? — шепчу хрипловато.
— Юля Шульгина.
У меня перед глазами снова плывет. Прислоняюсь к мраморной колонне.
— А Сергей Борисович знает, что я умерла?
— Юля просила его не тревожить и ни о чем не спрашивать. Но я очень хорошо запомнила, что вас больше нет, потому что два года назад мы вам на похороны деньги собирали. Юля сама распоряжалась.
— Спасибо, Тонечка. Теперь вы знаете, что я жива и здорова.
Я нажимаю на «отбой». Как в тумане, иду к своей машине. В горле стоит ком.
