Искуситель

– Ищешь компанию, детка?

Я в очередной раз затягиваюсь и выдыхаю сизый дым под неодобрительный взгляд бармена и заинтересованный – девушки в красном платье. В ее душе, в ореховых глазах плещется желание – такое же, как у зажимающихся в туалете клуба парочек. И их желания я чувствую тоже.

– Поверь мне, я – худший, кого ты могла бы сегодня выбрать.

И я, в отличие от нее, не вру. Смертные, не связанные со мной контрактом, – расходный материал, и я разорву любопытную девицу на части, если захочу. И вовсе не так, как она себе воображает. Она сгорит подо мной, тонкая оливковая кожа покроется уродливыми ожогами, пойдет волдырями, полосами под напором острых черных когтей. От нее мокрого места не останется – лишь неприметная горстка пепла.

Только никакого удовольствия от поистине чудовищного соития я не получу, пусть и поглощу все желание дурочки без остатка. Как ни старайся, а душу ничем не заменить – на грехах и пороках, ярких эмоциях и желаниях смертных далеко не уедешь. И душа Сильвии Хейли сверкает, как бриллиант в свете софитов, когда я поднимаю взгляд на танцпол. Как долго она будет сдерживаться? Сколько еще собирается прятать от меня свои желания? Нет, не так. Сколько еще она собирается их подавлять?

От судьбы, быть может, и получилось бы убежать, но от скрепленного кровью контракта – никогда.

– Ну почему же? Я только что оттуда, – мисс Красное Платье кивает на танцпол. – И ты выглядишь куда лучше тех неотесанных мужланов, что пытались лапать меня за все места.

– Уж лучше бы ты поддалась одному из них, глядишь, сейчас тебя зажимали бы в туалете, как твою подружку. Ты же завидуешь ей, правда? Чего тебе хочется, так это оказаться на ее месте, и ты готова подцепить первого встречного – такого, какой придется тебе по вкусу, – лишь бы доказать, что ты ничем не хуже. Я угадал? – я сверкаю зубами – ровными, вовсе не острыми сегодня вечером – и с издевкой скалюсь.

Улыбка мгновенно стирается с ее лица, взгляд мрачнеет. Она заносит руку, будто в попытке залепить мне пощечину, но быстро ее опускает – низенькая, девица едва ли дотянется до моего лица. Чуть больше семи футов роста – еще один подарок от Сильвии, избавиться от которого не выйдет.

Она подхватывает сумочку с барного стула и скрывается в толпе. Шлейф разочарования тянется за ней сквозь зал.

Мир смертных – удивительное место, и я не против задержаться здесь подольше. Насладиться влиянием на их падкие на пороки душонки, упиться вкусом чужого горя и злости, а вместе с ними – дорогих сигарет и крепкого алкоголя, какими меня так великодушно угощает Сильвия. Я ведь заявился в клуб по ее приглашению, поддавшись одному из «не-таких-и-сокровенных» желаний.