4
0– Стаффордширский бультерьер. Видел «Большой куш»? Вот такая, как в фильме.
– Нет не видал и породу не знаю.
Куда уж тебе. Я машу рукой.
– Ладно, хрен с ним. Сам домой прибежит. Такое уж бывало пару раз. Я вон там живу, за тем домом, – показываю я рукой и… опаньки… – А где шаурмячечная? Не понял.
– Ашот, кто ещё! Охренеть! Я вот только что, пять минут назад шаурму брал. Чё за хня?
– Странный ты какой-то, пацан, – с сомнением смотрит на меня этот парняга. – Ты в какой школе учишься?
Чего? Блин, дебил какой-то…
– В школе милиции, мля. Ты чего гонишь-то?
Выглядит он, надо сказать ошарашенно, будто чудо чудное увидел.
– А почему не в форме тогда? – не унимается он.
Он что, прикалывается, я не пойму?
– Слышь, мужик, ладно. Давай, не хворай, пошёл я.
– Да подожди, – не сдаётся он. – Я просто подумал, может ты из шестьдесят второй, тут же рядом.
– Из какой ещё шестьдесят второй?
– Из школы, – пожимает он плечами.
– А может ты из этих, из голубков? – прищуриваюсь я.
– Чего? – хлопает он глазами.
Тьфу. Я поворачиваюсь и иду туда, где пять минут назад купил шаурму.
– Я просто физрук новый, буду там работать после каникул. Вот, подумал, что ты из наших, – увязывается он за мной.
– Из каких ещё ваших? Ты берега что ли попутал? Слышь, ты уверен, что тебе с детьми можно работать? Может тебе там проверку зарядить?
– Ты во-первых, поуважительней, не тыкай, а во-вторых…
– Давай-ка ты иди отсюда, пока я наряд не вызвал. Ты понял? Физрук, твою мать.
Он отстаёт. Городской сумасшедший. Дохрена их развелось что-то. Ладно, спасибо что спас. Я подхожу туда, где была точка Ашота и с удивлением осматриваю место. Никаких признаков того, что здесь стояла торговая палатка. Какого хрена!
Так, что происходит? Ну, допустим торговую точку ликвидировали. Но как так быстро? И почему следов нет? Типа уже снегом запорошило? Я удивлённо озираюсь. А это что за хрень на мне? Это что, куртка на меху? А что за брюки уродские?! Ботинки вообще ахтунг! Крокодилы. Так может это со мной что-то не так?
Я стою и, стараясь не подавать виду, верчу головой. Почему лавочки другие, где Ашот? И куда делись вывески с домов? Улица тонет в сумерках, нет ни гирлянд, ни названий магазинов, будто свет в районе вырубили. Я кручусь на месте, вообще не врубаясь в происходящее. А люди… Это что за одежда на них... Я разглядываю редких прохожих, будто выползших из далёкого совка.
Должно быть, выгляжу я довольно дико, потому что физрук, стоящий чуть в стороне и по-прежнему наблюдающий за мной, снова подходит ближе.
– У тебя точно всё нормально? – спрашивает он и я чувствую в его голосе скрытую угрозу. – Что-то мне кажется, тебя наркологу надо показать. Нам на курсе рассказывали про такие ситуации.
