0
0Боли не было. Или все случилось так быстро, что я уже мертва? Медленно подняла голову, встречаясь с уже спокойным взглядом лорда. — Тебе несказанно повезло. Я умею себя контролировать.
Я нервно засмеялась. Это не понравилось мужчине.
— Что тебя так веселит?
Я продолжала смеяться. Смех выходил со слезами. Мне было вовсе не весело, а больно и страшно.
— Ты никогда отсюда не выйдешь. — Замогильным голосом проговорил Повелитель Зимы. — Я предоставил тебе роскошные комнаты, но ты не приняла их. Теперь твой дом здесь.
А где это «здесь»? Я огляделась. Вопреки ожиданиям увидеть ненавистный лёд, из которого было сделано все вокруг, я вперилась глазами в обычную кирпичную стену. За моей спиной была железная койка.
— Кажется, ты просила одежду. Ты получила то, что хотела. Кстати, кто её тебе дал? Ещё есть шанс всё исправить. — Не унимался Снежный Лорд.
— Я! Это я! Я не вру! Это я выбралась из комнаты! Сама. Никто мне не помогал. Одежду своровала. Поверь!
Меня не хотели слушать:
— Замолчи, лгунья! Больше всего на свете я ненавижу, когда мне врут! А ты врешь!
Мужчина поднялся и двинулся в сторону обычной двери, сделанной из железа.
— Я не вру! — кричала я. — Не вру! Выпусти меня! Пока ты будешь наслаждаться обществом своих подруг, я буду тут мерзнуть! А за что? ЗА ЧТО?!
— Хочешь, чтобы я тебя согрел? — обернулся в дверях блондин. — Прости, но ты слишком уродлива для того, что лежать в моей постели.
Если он хотел меня обидеть, то… У него получилось. Я поняла, что сопротивляться бесполезно. Дверь захлопнулась. Послышался звук задвинувшегося деревянного засова.
Почему я? Ответьте мне, хоть кто-нибудь! Чем я провинилась?
Взобравшись на кровать, я сжалась в комочек, чтобы хоть как-то греться, и закрыла глаза. Спать не хочется, но и делать тоже нечего.
— Да, моя госпожа! — возник секретарь, с опаской глядя на меня.
— Сейчас, моя госпожа! — мужчина вытащил откуда-то блокнот, подбежал к столу, обмакнул перо в чернильницу и внимательно выжидающе посмотрел на меня. — Что писать?
— Пиши! — начала я, — стоп! Пока не пиши! Какой сегодня день?
— Первое ноября, понедельник.
— Пиши! Первого ноября 1278 года спустя сто лет пьянствования, фея, имя не надо, сделай пропуск, сама потом допишу.
— Ты дурачок, что ли?
Секретарь выпучил глаза, поперхнулся воздухом, отбросил перо и поднял руки, чтобы прекратить разбрасывание своих микробов в моей комнате.
— П-почему, госпожа? Не тот вкус вина?
— Тот, — уверенно говорю. — Вино вкусное. Но пить — вредно! Я сегодня решила почитать что-то другое, кроме вот этого дерьма. — Указав на книгу Айстаха, я снова чуть ли не расстроилась. — Представь себе, он её чуть ли не ударил! Но это не по теме.
