0
0Лежит, опустив голову на сложенные перед собой руки и… совершенно точно плачет.
— Отстаньте, — пищит она. — Не человек, а железное сердце!
— Прекрааасно, — подхожу к ее столу и запускаю дурацкую крутилку.
— Это из-за шрама? — поднимает зареванное лицо и смотрит на меня со вселенской ненавистью во взгляде. — Вот из-за него, да?
Только сейчас замечаю тонкую полоску, пересекающую вздернутый нос Маргариты.
— Дуры, вы, бабы, — качаю головой.
— А вы, мужчины, умные, можно подумать! Я, может, в вас влюбилась, — она шумно тянет носом.
— Ключевое слово «может», — хмыкаю я. — Поверь, когда это действительно произойдет, ты поймешь точно, — протягиваю ей салфетки.
— Вам-то откуда знать! — язвит секретарша, сморкаясь.
— Хороших выходных, Марго, — прощаюсь, шагая в сторону лифта.
Спускаюсь на пустую подземную стоянку, сажусь в тачку и завожу мотор. Включаю телефон и жду пока загорится яблоко. Зеваю, устало тру переносицу, беглым взглядом просматривая сообщения и пропущенные. Трындец, выключил трубу на полдня, а ощущение, что меня не было в сети, как минимум, месяц.
Выезжаю с парковки, перезванивая только одному человеку. На остальных решаю временно забить.
— Ну наконец-то, Ром! — отвечает на том конце провода недовольный голос Полины.
— Привет, — сигналю придурку на ауди. Дебил, правил не знает.
— Только выехал из офиса.
— А что за праздник? — с сарказмом произносит она. — Десятый час, а ты уже сбежал.
— Секретарша сказала, что я дерьмово выгляжу.
— Ты ее продинамил, что ли? — мрачно интересуется она.
— Нет, попросил кофе.
Такая себе полуправда.
— Я сегодня к тебе приеду, есть разговор, Ром. По поводу нашего будущего.
Закатываю глаза. Начинается.
— Хочешь, заберу тебя?
— Я пока в салоне красоты, сама чуть позже приеду.
Сбрасываю вызов и снова разминаю шею. Может и правда записаться на массаж к индусам?
Ну что там? Пробка… Это, пожалуй, то, что бесит меня в Москве неимоверно. Помню кто-то там подсчитал, что жители столицы проводят в пробках около ста часов в год. Рехнуться можно, сколько времени утекает впустую.
На телефон приходит смс. От Марго.
«Извините, Роман Александрович, мне очень стыдно за свое поведение, этого больше не повторится».
«Простите за железное сердце и козла. Только не увольняйте, у меня ипотека».
Ржу в голос. Стыдно ей. Не все потеряно оказывается. Опускаю стекло и высовываю руку. Лето, июнь, пух летит во всю, духота, но в целом, круто же.… Можно свинтить на дачу, пока друзья не затащили меня в свой клуб.
Не хочу. То ли старый стал, то ли задолбало все…
Включаю радио, пусть хоть фоном потрещит, что ли. Рубит неимоверно. Кручу колесико, ищу что-нибудь средне-раздражающее, современная гавкатня меня не впечатляет. Особенно русская. Переключаю станции до тех пор, пока не слышу это.
