3
0"Валерия Ангелос
Любовь Дикого
1
— А он правда на свободу выходит? — спрашивает охранник.
— Да, сегодня, — отвечает его напарник. — Приказ пришел. Амнистия.
— Но как же так? — возмущается. — С его статьей только пожизненное, а тут вдруг выпускают.
— Слушай, большому начальству виднее чего и как, — отрезает. — Обсуждать это не нашего ума дело.
— Его здесь боятся. Всех в страхе держит. А что тогда на воле будет? Он же совсем одичал. Зверюга. Такого нужно в клетку и…
Видно, это новый охранник. Еще расслабленный. И спиной к проходу встает. Не по правилам. И болтает много. Замолкает поздно. Когда видит, как резко вытягивается рожа его товарища. Оборачивается и отшатывается назад.
Усмехаюсь.
Дебил трясется. Бледнеет. Будто ждет, что хребет ему через пасть выдерну. Не сегодня, парень. Живи.
— Дикий, — обращается ко мне его напарник. — Там это… бумаги на выход готовы. Осталось просто вещи забрать. Вот… проходи.
Рывком дверь открывает. Показывает, куда пройти.
— Нужно расписаться, — бормочет охранник, делая знак, чтобы мне все поскорее передали. — Тебя снаружи ожидают.
На хрен это барахло.
— В-вы что, ничего не возьмете? — удивленно спрашивает мужик, подхватывая коробку, устремляется за мной. — Тут портсигар дорогой. Часы. И… кольцо.
Оборачиваюсь.
Коробка выпадает из дрожащих пальцев на ближайший стол. С грохотом. Мужик продолжает что-то суетливо бормотать.
А я возвращаюсь.
Кольцо, сука.
Подхватываю его. Прохожусь взглядом. Сжимаю в кулак.
Охренеть. Семь лет за решеткой. А эта сука до сих пор перед глазами стоит. Как в самый первый день. Четко.
Зеленые глаза. Пухлые губы. Чуть вздернутый подбородок. Длинные черные волосы рассыпаются по плечам. Скоро буду эти пряди на руку накручивать, член ей в глотку вгонять. До упора. До хрипоты брать.
Челюсти сжимаются. Член наливается кровью. Внутри такая острая жажда разгорается, что аж печет.
Мне бы ее… прямо сейчас.
Но нет. Рано. Не подошел еще подходящий момент.
Убираю кольцо в карман. Выхожу. Достаю пачку сигарет. Щелкаю зажигалкой. Закуриваю по дороге к воротам. Запрокидываю голову назад. В небо смотрю.
Металлические створки разъезжаются, пропуская меня вперед.
Вот она. Воля. Один глоток воздуха здесь — и уже как пьяный. Иду дальше. Свежий снег скрипит под ногами как битое стекло.
— Демьян, — раздается знакомый голос. — Ну наконец! Без тебя на свободе совсем скучно было.
Рамиль Каримов. Все это время он оставался моей единственной связью с внешним миром.
Жмем руки.
— Что по документам? — спрашиваю.
— Завтра закончат.
— А завод?
— Выкупил.
— По оформлению все чисто?
— Никто ни черта не поймет.
Пожизненный срок не мешал мне проворачивать дела на свободе. Мы с Рамилем многое успели сделать. А дальше будет только больше.
Пора набирать обороты.
