Мама для Ромашки

— Ты же знаешь, у них постоянно что-то меняется, думаю, ничего критического.

— Ну да, у них как всегда, — тяжело вздыхаю в трубку. Надо брать себя в руки и перестать расстраиваться по пустякам.

— Ты сейчас куда? Устала же после работы, — мама, как всегда за меня переживает и лишний раз ругает себя за то, что пришлось меня в детстве оставлять с дядей. Тогда бы не было бы у меня желания возиться с железом.

— Мне нужно завезти документы на фирму для оформления стажировки, — сажусь на мотоцикл, завожу. — Мам, через пару часов буду дома.

— Осторожно на дороге, — напутственные слова, и я отключаюсь, тут же убирая телефон в карман.

Надеваю шлем, опускаю стекло. Убираю подножку и стартую с места. О, да!

Дорога до офиса, где я буду проходить преддипломную практику в течение месяца, находится в центре города. Место достаточно дорогое. И раз офис находится именно здесь, значит, достаточно прибыльным делом занимается фирма.

Паркую свой двухколесный транспорт и снимаю шлем. Направляюсь в здание. На рецепции выясняю, что нужная мне компания находится на седьмом этаже. Прекрасно. Пока иду по просторному фойе, мимо то и дело снуют десятки людей, все непременно с запредельно серьезными лицами.

Куда я попала?

В лифте оказываюсь с одним из таких мужчин в костюме. Да не просто в выглаженном костюме темно-серого цвета. Белая рубашка, темный галстук, дорогие часы и золотые запонки — он идеально выглядит. Вот прям от и до. Прическа по последней моде, ухоженная щетина, наполированные до блеска ботинки, если очень постараться, можно увидеть свое отражение.

Ловлю на себе его оценивающий взгляд, что пробегает от макушки и до кед, но видимо, не произвожу должного впечатления, так как мужчина отворачивается. Подумаешь. Ему же легче.

Пожимаю плечами, соглашаясь со своими мыслями, и бросаю короткий взгляд в зеркало. Ну да, я действительно для этого офиса что-то чужеродное. Джинсы далеко не брюки, а футболка ни разу не рубашка. Да еще и черная кепка, как вишенка на торте моего слегка хулиганского образа.

Лифт характерным “пилик” сообщает о прибытии на нужный мне этаж, и, выйдя в открытые двери, глуповато озираюсь по сторонам.

— Вам помочь? — слышу со спины приятный мужской голос, очевидно, моего “попутчика”.

— Меня направили к Марату Сергеевичу, — оборачиваюсь к мужчине, — офис семьсот три, не подскажете, в каком направлении? — трясу зажатой в руке папкой с документами и делаю вид “сама невинность”. С такими грозными клиентами автомастерской, как этот, прокатывает всегда на ура.

— Зачем вам Марат Сергеевич? — качает головой мужчина.