43
0Нервы совсем расшатались. Угрожаю самому хозяину дома, а он мне помочь хотел.
Прижимаю руку, которой только что держала нож к груди. И накрываю другой рукой.
- Проходите, садитесь. Я тут как раз хотел чаю выпить, составите мне компанию, - говорит так будто ничего и не было. Спокоен как танк.
И ведет себя очень невозмутимо.
Имирхан проходит к журнальному столику и ставит на него свой поднос. Расставляет его содержимое на столешнице. Смотрю как этот мужчина легко управляется с кухонной утварью. Хотя казалось бы бизнесмен и такого от него ожидаешь в последнюю очередь, ведь столько человек в его подчинении по управлению домом.
Так, это вообще не мое дело.
- Извините, что помешала вам, - хриплые слова раздирают горло. Сглатываю и машинально вытираю щеку рукой. Не успела вытереть слезы.
- Ничуть не помешали, - сразу отзывается Имирхан, а я как раз хотела сказать, что пойду я отсюда и не буду мешать.
Он разворачивается и берет с кресла аккуратно сложенный плед. Тот самый, в который я куталась еще днем.
Мужчина идет в мою сторону и разворачивает на ходу мягкое одеяло. Подходит вплотную ко мне и накидывает мне на плечи наподобие накидки.
Смотрю на него снизу вверх и не двигаюсь.
Имирхан серьезен.
- Вам, кажется, холодно, - сообщает деловито, будто констатирует погоду за окном. - Поэтому без чая не отпущу вас, - и мягко подталкивает в спину в сторону дивана.
Не могу ничего ему сказать в противовес. Да, меня трясет, но это скорее от страха, а не от холода.
Шагаю на негнущихся ногах в нужном направлении.
Закутываюсь сильнее в свой кокон и шмыгаю носом. Надо взять себя в руки. Небось и выгляжу ужасно. Волосы точно растрепанны.
Точно произвожу впечатление какой-то дикой.
Только отказать Имирхану не могу, как бы не хотелось сначала. Он производит впечатление мужчины спокойного и уравновешенного. То, чего мне не хватает в жизни.
Ловлю себя на мысли, что рядом с ним и сама становлюсь спокойнее. Словно он отгоняет и мои проблемы в радиусе действия своего влияния. И не хочется от него отходить, чтобы не потерять эту умиротворенность что ли. Да, именно таким словом и хочется описать свои чувства.
Усаживаюсь в углу дивана так, чтобы не растерять свое укрытие из пледа.
- Дайте свою руку, - сразу говорит он и протягивает свою большую раскрытую вверх ладонь.
Смотрю то на него, то на его руку. Что он задумал? Сама вцепляюсь в края пледа.
- У вас рука в крови. Левая, - сообщает, когда я затравленно гляжу на него и не собираюсь делать то, что он сказал. - Надо обработать рану, - переводит взгляд на аптечку на его коленях.
Высовываю руку из-под накидки и смотрю на свои пальцы.
