6
0
Пока не увидел мартышку Соню в объятиях другого, воочию, было проще отстраняться от мыслей о ней.
Но вот смотрю на Матвея снова думаю о том, что они могут быть вместе.
Внутри все бунтует, я против того, чтобы другой мужчина заявлял на нее свои права!
Перед глазами все темнеет.
Мозг, напротив, закипает от ярости и злости.
— Ты меня слушаешь? — повторяет свой вопрос Матвей.
Смотрю на него и злюсь. Видеть не могу, как он перекатывает ручку между пальцев. Бесит…
Некстати думаю о том, что он на пять лет моложе меня. Матвею всего тридцать шесть лет. Он выглядит ничуть не хуже меня, следит за собой, одевается по-молодежному…
— Слушаю, — выдыхаю сквозь зубы.
— Сейчас… — перебирает бумаги. — Извини, оставил у себя. Соня принесет.
Тянется к кнопке телефона, просит Соню подать бумаги.
Жду появления мартышки. Вчера она ночевала в офисе. Наверное, сегодня будет выглядеть помятой, в той футболке, но…
Но входит она с улыбкой на лице, в новой красивой блузке, свежая, с нежным нюдовым макияжем. Прекрасная, как летнее утро, передает скоросшиватель Матвею.
Встает за его спиной.
— Еще что-нибудь?
— Нет, все хорошо, — кивает едва заметно. — Тебе к лицу эта блузка.
— Спасибо, Матвей.
Дверь за ней закрывается. У меня все кипит. Кровь буянит в поисках выхода эмоций.
Барабаню пальцами по столу.
— Имперский марш? — выгибает бровь Матвей и подхватывает мелодию, постукивая пальцами.
Теми самыми пальцами, которыми он Соню трогал!
О, как он меня раздражает!
— Возможно, — прекращаю постукивать. — Ты еще не завтракал?
— А что? — настораживается.
— Значит, позавтракаем вместе. Прямо сейчас.
— Но как же дела?"
"— Я узнал все, что хотел.
Выходим.
— Только предупрежу Соню, — говорит Матвей.
Обменивается несколькими фразами с мартышкой.
На ее рабочем столе красуется небольшой симпатичный букетик.
Соня отходит с каким-то поручением. Подхожу к ее столу.
В корзине для мусора виднеется смятая праздничная упаковка, бирка от новой блузки.
Лейбл модный. Дорогая тряпка…
Смятый стикер с записочкой.
Узнаю почерк Матвея.
Соблазн выяснить нюансы их служебного романа туманит разум…
Я бы сам себя презирать начал, если бы в эту мусорную корзину полез.
Но ничто не мешает мне через полчаса после начала завтрака задать вопрос в лоб своему помощнику.
— Давно ты у меня под носом крутишь роман с Соней?
Рука Матвея застывает с чашкой кофе у рта.
— Что?
— Придурка не врубай, Мотя. Я застукал вас!
Он отставляет чашку кофе.
— Застукал? — складывает руки под грудью. — Как это?! Извини, я ничего такого не заметил.
— Зато я заметил, как вы торопились раздеться. Дрались за то, кто первый стянет тряпки…
— Все не так, — качает головой.
