\

Нет уж, теперь все сделки только с визуалтным контролем акта передачи.

— Аслан! — позвал я и громко постучал в дверь.

— А, Сэргэй, ты? — удивился мужчина, открывая дверь.

Не смотря на ранний час, он не выглядел заспанным.

— Я, Аслан, я. Вот, десять литров, как договаривались. Вода с технической скважины… Слушай, вопрос такой, ты же на рынке работал, так?

— Ну, — не понимая к чему я клоню, буркнул тот.

— А есть возможность с кем-то из твоих старых друзей договориться? Можно было бы глянуть скважину что в техподсобке на мойке у рынка, — я заранее закинул удочку.

Всё же сосед может доставать овощи, а это ценно. Надо бы картошки в подвал натащить. Хотя бы мешков пять.

— Пагаварим, — согласно кивнул он, при этом довольно улыбаясь.

Быстро позвав женщину, он вручил ей полные баклахи, после чего повернулся ко мне и заговорщицки обернулся.

— Сэргэй, эта… дэло эсть. Как раз на рынок пайдэм. Нэ занят сэйчас?

— Допустим, свободен пока что, — согласно кивнул я.

Аслан быстро оделся и вскоре вышел из квартиры. Под полами куртки я заметил кобуру скрытого ношения с чем-то глокообразным. Впрочем, чему я удивляюсь.

У их братии почти у каждого на кармане травмат или огнестрел полноценный.

Направились мы как раз к рынку, что расположился в нескольких кварталах от нас. Обширная территория огороженная лишь хлипкой сеткой пародирующей нормальный забор. Большую часть пространства занимали быстросборные палатки и различные киоски-лавки. Сейчас конечно же все было закрыто, а у входа дежурил такой же «неместный» в форме ЧОПа, с помповушкой в руках. Видимо первые мародеры уже начали появляться.

После быстрой пикировки фразами на тарабарщине с Асланом, охранник отступил в сторону, и открыл перед нами калитку.

Мы с соседом зашли на территорию и сразу направились к небольшой чебуречной. Одному из немногих бетонных зданий.

Что удивительно, рынку практически не досталось. Нет, пара воронок от прилетов все же имелась, но разрушения минимальны, да и крови на земле не видно. Видимо все успели спрятаться… Зато у забора много иномарок, принадлежащих явно не простым покупателям.

— Вайя-а, Аслан! — поприветствовал знакомого какой-то седоватый старик, вышедший нам навстречу из кафешки.

Я понял лишь имена, в остальном их язык, слышал как набор глухих звуков, никак не связанных с собою.

Но судя по всему, Аслан меня представил, а передо мной был никто иной как Замир Муратов, глава местной диаспоры Киргизов.

Серьезный дядя, если почитать газеты и посмотреть в каких скандалах он светился. Ему, то приписывали содержание притонов, то игорных клубов, то вообще рисовали из этого деда настоящего наркобарона. В живую я с ним ранее не пересекался, но вот в новостях его лицо видел регулярно, на разных фотографиях.