\

Но, видимо, Ночке вход в рабочий зал был заказан. По крайней мере, возле стеклянного аквариума операторов она не появилась ни разу. Да и вообще… Денис уже понял, что привезли их сюда не для свиданий с имитаторшами. Свидания в «Мертвом рае» не практиковались вообще. Только работа, работа, работа… Одна лишь работа. «Рай» требовал полной самоотдачи от тех, кто в него попадал.

Операторы тренировались по очереди. Упражнялись. Убивали. Голыми руками. Заточками.

Сначала Денису было противно. Потом все стало привычным и будничным.

Мастерство операторов совершенствовалось. С каждой новой смертью живой мишени приобретался бесценный опыт убийства чужими руками.

Бесспорным лидером в их трио оказался Славка, явно ловивший кайф от новой работы, аутсайдером стала Юла. Ну а Денис… Денис был где-то посередине. Как тот жмур, которого он выбрал в первый день занятий. Денис просто выполнял работу. Неприятную, но неизбежную.

Их не подгоняли. Не поощряли, не устраивали разносы, не обременял жесткими правилами. Единственное, что волновало начальство (а начальник отныне у них был только один — Федеральный Полномочный Посол и Военный Глава Ростовска Павел Алексеевич Кожин) — это результаты.

В общем, сказка, а не работа! Но вот не радовала, почему-то эта сказочка в кладбищенском бункере.

* * *… Денис смотрел вниз. Там, под стеклом, в бетонной коробке мертвое тело послушно выполняло команды Юлы. «Рабочий материал» прыгал. На левой ноге. Левая сторона — слабое место Юлькиных жмуров. Вот и разминается, девочка. Тренируется.

Девочка, озабочено тыкающая в клавиши.

Покойничек, прыгающий на одной ножке…

Мрачно! Смешно и от того особенно жутко.

Славка тоже наблюдал. Но Славке было просто смешно.

«Разминка» закончилась. «Рабочий материал» Юлы растерзал очередную жертву в оргской пятнистой униформе. Этот группировщик даже не взмахнул заточкой. Даже не попытался защититься. То ли забыл от страха, как обращаются с оружием, то ли научиться не успел. Да, настоящих бойцов — тех, что были раньше, в самом начале, им давно уже не попадалось.

Славка по-прежнему улыбался. Его это нисколько не смущало.

— Я вот тут подумал… — негромко произнес Денис, — Мы ведь даже не знаем, кого лишаем жизни.

— Ублюдков, — не поворачивая головы, ответил Славка, — для которых жизнь — слишком большая роскошь.

— И скольких мы уже уложили? Три? Четыре десятка? Пять? Нет, больше уже, наверное. Но откуда столько? Неужели группировщиков так просто выловить? Неужели четыре десантника из Катафалка пачками хватают живых оргов?

— Слушай, не грузи, а, — отмахнулся Славка. — Чем больше оргов подохнет — тем лучше.

— А с чего ты решил, что это орги, Слав? Не спорю, вначале нам, именно группировщиков и подсовывали. Скорее всего — их.