5
0
- Телефон… дрянь…
- Он упал… пусти, Оле страшно…
Он с силой отталкивает меня назад и, пошарив рукой по полу, забирает мой смартфон.
- Извини, друг! – дружелюбно говорит в открытое окно недовольному водителю, - жене плохо стало!
Скотина!
Надеюсь, Егор услышал меня и сделает то, о чем я просила.
Запустив пальцы в волосы, нащупываю на затылке приличную шишку, из которой сочится кровь.
Гадство!
Снимаю с шеи платок и прикладываю его к ране. Голова болит нереально, перед глазами плывут темные круги, немного подташнивает.
Наверное, сотрясение.
Оля, спрятав лицо на моей груди, затихает. Ее, Слава Богу, экстренное торможение не коснулось.
- Че за Егор? – с наездом спрашивает Антон.
Я, насупившись, молчу. Лучше прикинуться немой и глухой, чтобы лишний раз не провоцировать психа.
Мой телефон, лежащий на переднем пассажирском сидении снова начинает вибрировать.
- Бл@дь! – взяв его в руки, сбрасывает вызов и отключает.
Антон ведет агрессивно. Пролетает на красный, нагло подрезает других водителей, несколько раз выезжает на встречку. А я, накрыв Олю коконом из рук, тихо молюсь, чтобы он нас не угробил.
Вскоре мы оказываемся за городом. Он заметно расслабляется и начинает бросать на меня взгляды через зеркало.
- Нормально будем жить… слышишь?..
Нормально?! Он это серьезно?! Да он же забьет меня до смерти, едва мы переступим порог нашей квартиры.
- Как раньше… - говорит отрывисто, будто каждое слово битой из него выбивают, - не трону больше… ни тебя, ни Ольгу.
Отвернувшись, смотрю на пролетающий мимо пейзаж. Майкл все равно нас заберет, так что, как раньше ничего уже не будет.
- Про хахаля своего забудь… - продолжает Антон, - у меня других баб тоже не будет…
Оля засыпает. Я устраиваю ее поудобнее, вытягиваю ножки и снимаю шапку. Голова болит нещадно. Ломит шею и затылок. И нога, на которую я упала, тоже беспокоит. Сейчас не посмотреть, что там, неудобно.
- Янка! Слышишь ты меня или нет?
- Слышу, - отзываюсь тихо.
- Не могу я без тебя… ху@во мне!
Ох ты! Антон мне в любви признался?
Впервые.
Не в пьяной смс, а вот так, глядя хмурым взглядом в глаза.
- До дорогу смотри… Летишь под 150…
- Янка… я ремонт в хате сделаю… хочешь? Шубу тебе куплю…
- При чем тут шуба, Антон?
- Еб@рем твоим не попрекну ни разу… - голос глохнет, - хватить бурогозить…
- Помолчи, пожалуйста… У меня голова болит.
Он замолкает, а я, пристроив голову на подголовник, прикрываю глаза. Разговаривать, спорить с ним нет ни сил, ни желания. Лучше не трогать его совсем, пусть довезет нас живыми.
Майкл приедет за нами. Может, не сразу, но к среде – обязательно. В среду развод, так что он привезет мои документы обязательно.
Каждая кочка, каждая трещина на асфальте отдается в голове стреляющей болью. Стиснув зубы, я терплю. Просить помощи у Антона смысла нет.
