3
0Ни разу!
Но сейчас…
Адская боль в сердце.
Глаза жжёт не слезами, а кислотой!
Задыхаюсь…
За дверью слышится шум. Топот ног, а затем резкий удар ладонью по дереву.
Вздрагиваю.
Пугаюсь властной интонации:
– Дина! Открой дверь!
Не открываю.
В спешке надеваю одежду. Умываюсь. Собираю волосы в тугой пучок на затылке.
– Дина! – снова рявкает Давид. – Открой! Я ничего тебе не сделаю. Обещаю.
Перевожу дух.
Считаю…
Один. Два. Три.
Открываю дверь. Встречаюсь взглядом с чёрными глазами. Давид выглядит испуганным.
– Я ухожу, – смело заявляю.
– Куда?
– От тебя ухожу.
– Дин, – ласково произносит. – Я – дурак. Прости.
– Знаешь, Фатхетдинов. Ты действительно дурак. Непрошибаемый! Я была о тебе лучшего мнения.
– Дин, – тянет меня за руку. Обхватывает талию в тугое кольцо. Не пускает. – Я поверил ему. Прости. Я не должен был... верить. Тебе. Только тебе.
– Отпусти. Меня. Пожалуйста, – чеканю каждое слово. – Ты пьян. И говоришь одни глупости. Сейчас я хочу уехать домой. Поговорим, когда протрезвеешь.
– Дин...
– Да отпусти ты её, – за спиной слышится голос Дамира. – Пусть валит. На все четыре стороны!
Глава 31
Дина
Я возвращаюсь домой на такси. Слава богу, за мной никто не увязался. Мне даже кажется, они и не поняли, что я уехала, поскольку закрылись на кухне, продолжив свои братские посиделки с бутылкой.
Время близится к утру, а я только ложусь спать. Сегодня был трудный день. Я опустошена. Морально выпотрошенная.
Закрываю глаза и мгновенно проваливаюсь в сон. Ничего не снится. Просто крепко сплю без задних ног.
Ближе к обеду меня будет мама.
Я вскакиваю с постели и бегом направляюсь к детской кроватке. Заглядываю в неё, а там пусто.
С лица сползают краски.
– Где Саша? – спрашиваю у мамы, не оборачиваясь.
– Всё нормально. Он в кухне, сидит за столом. Играет с машинками.
Выдыхаю. Тянусь руками к вискам. Растираю по кругу. Тщетно. Голова болит, будто я вчера набралась до самих чёртиков!
– Доченька, у тебя всё хорошо? – мама тревожно заглядывает в мои глаза, и я не сдерживаюсь.
Льну к материнской груди, обнимаю за плечи.
Всхлипываю:
– Ма, ну, почему он снова появился в моей жизни? Почему отравляет её?! Я же попрощалась с ним. Сказала, что забыла, а он... Не могу.
Мама кутает в своих объятиях, гладя по голове. Тепло её тела действует на меня успокаивающее. Почти.
– Ты же сейчас не о Давиде, доченька?
– Нет, – закусываю губу, вспоминая сегодняшнюю ночь. – Но он тоже не лучше.
Мама отстраняется. Берёт меня за руки. Выжидающе смотрит, а затем спрашивает, что случилось.
Я рассказываю. Обо всём.
Нет сил держать в себе эту боль.
Невыносимо скрывать.
Улыбаться невыносимо.
– Дин, – обращается мама после моего рассказа. – Простишь?
– Кого? – вздрагиваю я.
– Ну, не Шагаева, конечно же. С ним-то всё понятно!
– Не знаю, – пожимаю плечами.
