Дальний и Ближний (СИ)

Никогда не была замужем.

И вообще, я не Ольга Коваль, перспективная артистка, студентка института культуры, а Алина Белкина, и хрен пойми чем буду заниматься в этой жопе мира. Все инструкции должна получить по прилёту сюда.

Мне даже внешность изменили, из платиновой блондинки сделали огненно-рыжую, с веснушками на лице и очками. Смотришь на себя в зеркало, а из него глядит совершенно незнакомый тебе человек. Была симпатичная девушка, а теперь обычная простушка.

Не думала, что такое возможно…

* * *Меня встречает молодой человек около тридцати лет, ничем не приметный, мимо такого пройдёшь и не вспомнишь. Может быть это и хорошо, никогда не подумаешь, что он сотрудник ФСБ.

Алексей, так его зовут, помогает мне донести чемодан и сумку с вещами до своей машины. Гитару я вешаю себе за спину.

Пока он закидывает их в багажник, я направляюсь к передним дверям, чтобы сесть в автомобиль.

— Пассажирское место с другой стороны, — поправляет меня.

— В смысле? — не понимаю его слов и вглядываюсь в салон машины. Она праворульная. — У вас, что здесь движение по другой полосе, как в Англии?

— Нет. Просто тачки почти все японские, — просвещает.

Я осматриваю стоянку. Процентов девяносто авто с правым рулём.

— Как вы ездите? — не понимаю.

— Мы привыкли, — усмехается на моё удивление.

То, что водители привыкли, я понимаю сразу, как только выехали на дорогу. Очуметь! Я с левым рулём так хорошо не могу водить, как они с правым по правостороннему движению.

— Нам далеко ехать? — спрашиваю у Алексея.

— Нет, не очень, около двадцати минут…

— Это если пробок не будет?

— У нас почти их не бывает, только если авария, где какая. Город небольшой… Или люди летом за город на отдых выбираются, но нам в другую сторону.

— Хорошо.

— Да, это вам не Москва…

— Так точно, — вздыхаю разочарованно.

— Не волнуйтесь вы, не столица, конечно, но жить тоже можно. Кино, театры, концерты — всё имеется. Да вам пока и не до этого будет.

— Почему это?

— Учёба, работа…

— Учёба понятно. Но работа?

— Вы больше не жена обеспеченного бизнесмена, на жизнь придётся самой зарабатывать.

Охренеть!

Ладно, чёрт с ним.

До встречи с Родионом я была обычной девушкой, жила в общаге, зарабатывала на жизнь пением в ресторане, а до него был пешеходный переход. Не привыкать. Всего-то два года в роскоши прожила.

— Что ещё мне делать придётся? Коммуналку платить?

— За квартиру не волнуйтесь, она государственная, оплачиваться будет из бюджета. С учёбой только небольшой казус случился, — смотрит на меня виновато.

— Что не так?

— Устроить по специальности не получилось, руководство колледжа наотрез отказалось брать вас.

— Почему?

— Да, хрен его знает! Мест нет — говорят. И академическому вокалу они не обучают.