2
0Примяв щекой подушку, наблюдаю за тем, как Кристина пошатываясь заходит в комнату и расчесывает волосы пальцами.
— Я приму душ… — говорит еле слышно. — Я не могу спать грязная…
— Как хочешь, — шепчу, глядя в незашторенное окно от пола до потолка.
— Ты как, Арина? — Крис трогает меня за плечо. — Ты его что, лапала? Вас чуть Андрей не спалил.
— Давай не сегодня… — прошу ее тихо.
Я проваливаюсь в сон, как только эти слова вылетают из моего рта.
Меня будит жажда.
— Ай… — вою в полутьме. — Твою мать!
Коридор освещает только тонкая полоска света из-под двери ванной. Иду к ней, прихрамывая, топая босыми пятками по полу.
— Крис? — стучу по двери пальцами. — Ты там? Все в нормально?
Я слышу возню и хриплое:
— Да-а-а… я… в туалете…
— Я за водой. Тебе налить?
— Д… да.
— Тебе плохо? — Дергаю дверную ручку вниз.
— Нормально! Сейчас приду!
— Ладно… — бормочу, направляясь на кухню.
Нырнув в холодильник, достаю с верхней полки маленькую бутылку воды. Она холодная, и я пью ее, захлебываясь, а когда возвращаюсь в постель, та все еще пуста. Почти отключившись снова, я понимаю, что Андрея на диване в гостинной тоже не было.
Глава 9
Неделю спустя
«Привет, я тебя нашел», — читаю сообщение в директе своей соцсети.
На аватарке отправителя знакомое лицо. Это хорист. Тот самый, с юбилейного концерта на прошлой неделе.
«Привет», — пишу ему в ответ.
«У меня билеты на выставку стрит-арта, хочешь сходить?» — зовет он меня на свидание.
Вот так сразу?
Все мои свидания, как правило, заканчиваются ничем. Только пару-тройку раз я позволила закончить их поцелуями. Было приятно, но я тормозила задолго до того, как парни начинали распускать руки.
Я не собиралась беречь себя для Градского, я просто не хотела этого с теми парнями… Желание узнать, что значит почувствовать на себе мужские руки, каждый раз боролось во мне с глубоким внутренним сопротивлением, которое не давало расслабиться и получать это пресловутое удовольствие.
Очевидно, я устроена так, что могу получать удовольствие только одновременно и телом, и головой.
Может, это лечится?
Пф-ф-ф…
«Уехала за город. Может, в другой раз», — быстро строчу в ответ.
Никнейм парня не дает никаких подсказок по поводу имени, а сама я его вспомнить не могу. Будто мне ластиком начисто стерли этот участок памяти.
— Видел твой концерт в сети, — отвлекает меня Егор.
