Подходит к противоположной от меня стене и упирается в нее ладонью, опустив голову. Мои глаза впиваются в его мощные лопатки. Перескакивают на голые бицепсы его рук. От частого дыхания моя грудь ходит ходуном, и щеки горят. — Чего ты ждешь? — спрашивает грубовато. — Ничего, я… — Тогда выход там, — еле заметно мотает головой. От обиды у меня поджимаются губы. — Я просто хотела сказать «спасибо», — бросаю ему в спину. — Не за что... Развернувшись на пятках, взлетаю по лестнице и выскакиваю в коридор. Дом выглядит так, будто здесь гуляла толпа маргиналов. В гостиной повсюду пустые бутылки, на диване рубится в приставку кудрявый Арсений.
Завидев меня, расширяет глаза, лепеча: — Карина? — У тебя есть машина? — спрашиваю, убирая дрожащими руками прилипшие к щекам волосы. — Ему, вообще-то, шестнадцать, — слышу помятый голос Лекса где-то за спиной. Обернувшись, вижу, как он принимает горизонтальное положение, садясь на противоположном диване. Полностью одетый и сонный. Трет пальцами глаза, глядя на меня с не меньшим удивлением. — А у тебя есть? — спрашиваю, подлетая к парню. — Да-а-а… — тянет. — Отвези меня домой, — прошу, хватая его за локоть.
— Пожалуйста… Слава богу, он не спорит. Когда сажусь на переднее сиденье его “порше”, на мой телефон обрушивается шквал непрочитанных сообщений и пропущенных звонков. От друзей и от Влада. “Куда ты делась?”, — читаю на дисплее и убираю телефон в карман. Может он ни в чем и не виноват, но рассказывать ему о том, куда я делась, вдруг до тошноты не хочется. Вообще никому. Это останется только между мной и его всезнающим братом. Он не гороховый шут. Не пустоголовый мажор. Не трепач и не любитель разбрасываться понтами.
Он… другой… И у него есть девушка. И почти готовый дом для них двоих. Мое тело помнит изгибы его твердого тела в мельчайших подробностях. От этого все тело горит. Он отреагировал. На меня! И обвинил в том, что я ждала продолжения. Закрыв глаза, обещаю себе, что больше никогда-никогда-никогда с ним не заговорю. Он во мне не заинтересован, и от этого тянет в груди."
"Глава 11"
"— Ты, какая-то не такая… — мамина рука дергает за куль, в который я собрала волосы у себя на макушке, и с родительским интересом заглядывает мне в глаза. — Обычная, — бормочу, пытаясь сконцентрироваться на докладе по экономике, который ковыряю уже пару часов.
Строчки на мониторе моего ноутбука плывут и смешиваются. По три раза перечитываю один абзац. Все из-за моей тупой зависимости от социальных сетей. Из них можно выкачать тонну информации, если правильно подойти к процессу. Новости, сплетни, опровержение и новые сплетни. Сегодня утром случайный алгоритм вывалил на меня тонну фотографий с загородной вечеринки, которую я провела запертая в цокольном спа-комплексе большого особняка.
3
0
