2
0Не сейчас, когда его губы опускаются ниже пупка, а его руки раздвигают мне ноги, закидывая их на сильные плечи.
И не тогда, когда, заставив меня умереть, он вновь врывается в мое тело и оживляет меня своими толчками.
Это какое-то безумие, жажда, которую нельзя утолить, помешательство – одно на двоих.
С меня сходит семь потов или больше, когда, долго терзая, он позволяет мне кончить и расслабленно замирает у меня за спиной. Дыша мне в макушку, продолжая удерживать в руках мои влажные волосы. Вжимая мое обессиленное тело в свое. Соединяя наш пульс на ладонях.
Усталость закрывает мои глаза темным коконом. Я не смогу подняться и уйти, даже если очень буду стараться.
А я не буду. Я не хочу. Просто мне чуточку страшно. Или не чуточку, потому что, уже окунаясь в сон, я чувствую, как Тимур отпускает мои волосы, отстраняется, и с удивлением слышу собственный голос:
– Ты же не бросишь меня?
Он разворачивает меня, и я упираюсь щекой ему в грудь.
– Уже второй раз, – говорит он недовольно. – Второй раз, Аня. Может, скажешь, кто тебе внушил эти мысли?
– Какие? – бормочу сонно я.
– Про то, что я могу тебя бросить.
– Никто, – зевая, устраиваюсь поудобней. – Правда никто. Просто один раз ты ведь меня уже бросил…
– Когда?
Я силюсь ответить.
Правда, я очень стараюсь, но сон окончательно берет меня в плен. Я не могу открыть глаза, даже когда слышу, что где-то вдали разрывается мой телефон.
Глава 48. Анита, настоящее
Я просыпаюсь оттого, что мне становится жарко и ужасно хочется пить. В окна несмело скребется рассвет, наполняя комнату серыми тенями.
Перевернувшись на бок, смотрю на Тимура. Твердый подбородок, жесткие линии рта, черные ресницы, скрывающие пронзительный взгляд, вызывающий во мне столько чувств, что было страшно и хотелось сбежать.
Мы любовники…
У меня есть муж, у него девушка, которая мечтает о том, что однажды он ей наденет на палец кольцо.
Но мы вместе, в одной постели, и рассвет серебрит наши переплетенные руки. До сих пор, как будто каждый из нас боится, что упустит другого.
Хочется прикоснуться к нему. Настолько сильно, что я сжимаю пальцы, борясь с искушением.
Стараясь не разбудить его, осторожно выпутываюсь из теплых объятий. Не выдерживаю и прикасаюсь к его плечу сухими губами.
Может быть, я и правда простыла. В ногах слабость, мышцы ноют, как после изнурительной тренировки, хотя я бессовестно их забросила за наплывом событий. Накинув футболку, слышу вздох и оборачиваюсь в дверях. Улыбаюсь, глядя на спящего Тимура, – нет, дело не в простуде. Это другая болезнь.
Та, которая отпустила меня, не давала о себе знать долгие годы. А сейчас начинает бушевать с новой силой. Выворачивая наизнанку, меняя мои убеждения, стирая в пыль мои принципы, покрывая трещинами то, чем я пыталась укрыться.
