Безбесыш. Предземье

Малыш — самый азартный из учеников носителя. Как бы потом, несмотря на все предупреждения учителя, не полез бы в лес без сопровождения взрослых. Ребёнка и в почти безопасных окрестностях посёлка найдётся кому сожрать.

Заичьи следы встречаются уже на опушке. Этих грызунов здесь полно. В двух из шести петельных ловушек есть ушастая дичь. В третьей тоже была, но некрупная рысь побывала здесь раньше. Забрали добычу — и к дому. Из ложбины по склону наверх. Затем вниз по другой стороне заросшего лесом холма. Снова овражек. И из него на вершину последней на пути к дому лесистой горки.

Ну вот и оно. Стрела ткнулась в ствол дуба в полуметре от проходивших мимо дерева мальчишек, когда впереди замаячил просвет и до дома уже оставалось всего-ничего. Выстрел точный. Попали, куда и хотели. Предупреждение.

Китар падает в снег, прикрывая собой малыша. Ползёт к припорошенным былым корням. Тянет Важа за ворот.

— Вставай! В тебя пару стрел всадить, как за здрасьте!

Голос доносится совершенно не с той стороны, откуда был сделан выстрел.

— Кто ты?

Китар перекатывается за ствол дуба, не выпуская скулящего Важа из рук. Успел отдавить руку ребёнку.

— Не ты. Мы. Нас много.

Это уже другой голос. Из-за дерева в двадцати шагах от нас выступает человек с натянутым луком в руках. И в трех метрах от него ещё один лучник. И ещё два. И с противоположной стороны ещё люди. Тут больше десятка. Китар взят в полукольцо.

— Не дури, парень. Поднимайся. Малого раздавишь.

Ну спасибо! Неужели, он вспомнил про Ло? Я допущен к штурвалу. Тут всё очевидно. Из оружия при нас только копьё и ножи. Драться глупо. Сбежать, бросив Важа? Возможно, хоть и будет непросто. Но такое Китар не оценит. Попробуем поговорить. Вдруг, это вовсе не те, кого жду и боюсь?

— Хорошо! Встаю! — кричу, медленно поднимаясь.

Пару-тройку стрел я приму на шиты из полей, но лучников тут сильно больше. Насчитал уже четырнадцать. И не уверен, что вижу всех. Лес здесь старый — толстых стволов, за которыми так легко прятаться, много.

— Кто вы? Зачем пугаете? Наш дом рядом. Мы местные.

А одежда у всех одинаковая. Плохой знак. Не ватага заблудших охотников.

— Ой ли местные? — ухмыляется усатый верзила. — Врёшь, пацан. Ты, смотрю, горазд врать.

А тем временем цепь из лучников движется. Постепенно сжимают круг.

— Китя? Китя?

Зажимаю рукой Важу рот. Но они и так знают.

— Китар-смерть? Это имя хоть настоящее? Или тоже чужое забрал?

К линии лучников неторопливым шагом подходят несколько вооружённых, в том числе и мечами, мужчин. Хотя нет. Один из них — парень, не старше Китара. Из-под меховой шапки выбиваются светлые, соломенного цвета локоны.